Официальный форум игры "Дозоры" 
 ПрофильПрофиль   Войти и проверить личные сообщенияВойти и проверить личные сообщения 
 FAQFAQ   ПоискПоиск   ГруппыГруппы 
 ВходВход 
Сочитатели

 
Начать новую тему   Ответить на тему    Список форумов Дозоры -> Fan Art
Предыдущая тема :: Следующая тема  
Автор Сообщение
Мяфк
Мастер Пера. Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 25.06.2008
Сообщения: 227

СообщениеДобавлено: Вт Фев 01, 2011 11:10 pm    Заголовок сообщения: Сочитатели Ответить с цитатой

Сочитатели
Рассказ

Данный текст не имеет отношения к дозоровской тематике.


И только ветер обнимет за плечи
Среди всех пустынь.



Глава 1. Метро и ледяная веточка в подарок.

Он был, кажется, слегка безумен, этот молодой господин, только что вышедший из торгового центра. Шел прямиком через дорогу, останавливая рукой мчащиеся прямо на него машины, при этом улыбался. Я знал, как его зовут, знал то, что у него уже пять раз за десять минут проверяли документы за странное поведение и за отсутствием состава преступления отпускали. Юноша подошел поближе, прямо к застекленному кафе, и принялся вовсю смеяться над своим отражением. Впереди был страшный рубеж – крутящаяся дверь в здание. После каждого пинка нерадивого посетителя дверь в обиде замирала, причем, не то нерадивых было много - не то дверь кокетничала – каждые минуты три была непременная остановка. Молодой человек терпеливо ждал, рисуя на запотевшем стекле (его половина еще была на улице и мгновенно стала как молоко белой) набросок женского лица. Обернувшись, он впервые перестал улыбаться и поспешно стер эскиз. Оказалось, сзади стояла девушка, по иронии слишком похожая на неумелый рисунок смешного художника по витринному стеклу. Зато, когда он стер – увидел небольшую искусственную ель с впаянными в кончики веток льдинками, мерно меняющими цвет в такт тихой музыке.
- Молодой человек, будете, в конце концов, проходить? – нетерпеливо послышалось сзади. Это говорила не та девушка, уверил себя он. У нее не могло быть такого хриплого и неприятного голоса.
Он поспешно задвигался и, разумеется, наткнулся на прозрачную преграду. Дверь снова затормозила, оставив половину прохода, в которую бывший художник пролез и направился сразу ко мне. Точнее, мне так показалось, на самом деле он присел к соседнему столику, где, молча, читала книгу девушка лет двадцати. У нее была странная внешность. Вроде чувствовалась изюминка, на какой-то французский манер, но это все было такое белесое, простое, продающее. Волосы темные, но тусклые, взлохмаченные. Но, когда она оторвалась – случилось странное – как, если на сухую степь вдруг ударил луч солнца, разбился о сухую ветку на все цвета радуги и преобразил. Губы вдруг заиграли нежными алыми красками, она взмахнула рукой, поправляя волосы – те показались мне уже вовсе не неряшливыми. Вот, что случается, когда человек не один. Зрение уступает и преображает человек. Раз он не один – он красив и интересен. Потому и страшно быть одиноким, одиночество само себя притягивает. Вот и получается заедливая стеклянная круглая дверь жизни.
Я одним залпом допил кофе и вышел на улицу. Уже через стекло я увидел занятный подарок того, как я думал, безумца своей девушке. Веточка, знаете, обычная, но необычайная, какая может быть только после того жуткого ледяного дождя, как был на прошлой неделе. Вся в плотной капсуле прозрачного льда. Красиво, не спорю, но как то грустно. Хотя, цветы тоже вянут.
Я спустился в метро и вдохнул приятный запах этого транспорта. Почему-то для меня метро пахло вкусно, странно, не спорю. Это было удивительное место, которое я любил, как иногородний. Здесь, в тесных вагонах было видно весь город в миниатюре, его самое сердце. Здесь было не принято улыбаться, как-то раз разулыбался своим мыслям – получил кучу неодобрительных взглядов. Улыбаться здесь могли только две категории – беременные и влюбленные. Но эти встречались редко. Сначала я был не согласен с традицией. Но потом единственная просто так улыбающаяся женщина – потом о чем-то яростно заспорила сама с собой, и я смирился. И без улыбок здесь было о чем подумать и на что посмотреть.
Каждый понедельник по оранжевой ветке мальчик лет девяти-десяти куда-то тащил жирного белого кота. Зачем – непонятно, конечно, но на весь вагон это производило неизгладимое впечатление. Еще был пожилой господин, который очень стеснялся своей вязаной шапочки. Он ехал очень рано, но явно издалека. Читал газету, заглядывал в газеты рядом сидящих, а когда приходило время выходить, он очень грустнел, менял очки - другие были в более темной роговой оправе, и, оглядываясь, безутешно краснел, натягивая на голову серый головной убор.
Хотя, быть может, я видел в людях то – что потерял в себе. Глупость, стеснение, собственные и ощутимые. Я был рассказчиком. Мне снились красочные сны, полные смысла и разгадок. Да, именно разгадок. Загадка для меня это живой человек, а остальное – пустяк. Напротив сидят две женщины. Коричневая и зеленая. Зеленая производила неизгладимое впечатление – старомодный плащ, из под рукавов явно показываются кружева. В ушах здоровые камни, названия не знаю, но смотрятся страшновато. Лицо сухое и суровое, общее великолепие не сочетается с коротким седым ежиком на голове. Просто волшебный типаж для игры в театре, причем пойдет любая злодейская роль. Женщине было глубоко за пятьдесят, что я думаю, сущность такая дурацкая. Коричневая вызывала смешанные чувства. Тоже за пятьдесят, но в отличие от зеленой все еще пытается с этим бороться, получается плохо. Взгляд заискивающий и одновременно надменный, темные волосы окружали бледноватое лицо. Обе вышли на следующей станции. И совсем в них нет ничего, только мысль потерял.


Глава 2. Никогда не спорьте со своими снами


Я долго и упорно пытался рисовать, но все равно не мог полюбить это занятие. У меня отлично получалось, за делом я чувствовал себя полностью занятым, но потерянным. Пара чашек крепкого кофе, и рисунок летел в мусорку. Даже если начало было не плохим, я не мог заставить себя продолжить. Говорили, что причиной тому мое неумение строить последовательность действий, грубо говоря, за каждым штрихом была неизвестность. Забавно, но именно по этой причине меня выгнали из рассказчиков. Точнее, слегка отстранили.
Эх, а так хотелось начать о себе как-нибудь романтично, уж о себе то грех не рассказать красиво. Начать с города, где родился – только вот этот город совсем не интересный. Это и не симпатичная деревня, где все друг друга знают, и не огромный мегаполис – чтобы люди неслись вперед своим делам и ничего не замечали. Ровно посередине, в абсолютной изоляции и нейтральности остановилась моя провинциальная родина. Там, конечно, остались люди, которых я порой вспоминаю и добрым, и дурным словом, но в целом – противное впечатление. Хотя Москва сначала производила впечатление еще хуже. Дома еще был снег, его ждали и ему радовались, в столице снег безжалостно поливали ядом. Я вышел из метро, и спокойно иду вниз по улице. От черного (слишком, надо сказать) асфальта валит вовсю зеленовато-белый дым, разнося красивыми узорами въедливый псевдо-цветочный аромат зимы большого города. Вся земля была в проплешинах, кое-где еще оставаясь под покровом льда. Где был сухой асфальт – небольшие трещины, вчера рухнул морозец, вот и шрамы. Снег в страхе жмется к сугробам на обочине, замер устрашающими колючками-льдинами. Я осторожно дотрагиваюсь до белой муки, что припорошила природные шипы и констатирую, что она вовсе не липкая. Снежков не полепишь.
Если идти пару-тройку остановок вниз – будет университет, который я бросил. Может, во многом из-за долгих утренних часов приближения к этому большому и продолговатому зданию. Небо утром, близким к ночи, здесь сизое, иногда даже сиреневое. Говорят, в столице всегда так – из-за постоянного света фонарей. А они действительно всегда горят, весело и задорно, эти фонари повсюду. Только закрытые пеленой тумана и смога. Я любил рассматривать город, когда спускался, любил рассматривать людей, которые шли навстречу. Хотя, людей в семь утра на безлюдной улице были не сады.
Не вернулся я только из-за ожидаемых презрительных взглядов любящей родни. Меня нельзя сказать, собственно, что сильно ждали на родине. Когда был помладше, подрабатывал, кем только не подрабатывал. Но грела мне душу только одна работа – это мои писательские происки. Назвать меня писателем, конечно, даже сейчас язык не поворачивается, тогда и подавно – что я делал, выкладывал редкие рассказы по заброшенным форумам. Было у меня человек десять писателей. Одна – любила грустные сказки, не помню ее лица, но точно был в нее слегка влюблен. Была пара-тройка парней, уважавших скорее не сюжет и драматизм, сколько сам труд над текстом. Один даже писал нечто вроде рецензий, которые, стоит заметить, увы, всегда были позитивными. Среди моих читателей была одна девочка, намного младше меня, но это не мешало ей, как мне казалось, держать в своей умной головке парочку романтических идей. Она с трепетом и пониманием относилась к каждой ерунде, обосновывала, оправдывала, я, наверное, был ей тогда благодарен. Теперь? Что можно сказать, о ней у меня остались только светлые воспоминания. Жалко только, что сама она так и не решилась писать, хотя с ее фантазией было бы интересно.
Это было давно, может, местами неправда. Я захожу в таверну, среди деревянных разрисованных лошадей, тряпья, которое должно создавать уют, я чувствую себя немного не в своей тарелке. Хотя это уже продолжается с тех пор, как я стал тем, кем есть сейчас.
Вчера звонила мать, поздравила с праздниками. Пытался вспомнить голос отца – как-то плохо вышло. А приснилось недавно, с неделю назад, что приглашает он меня на праздники к себе, да так уверенно. И только меня, говорит, мол, других видеть не хочу. И нет, чтобы помечтать, расслабится, я зачем-то начал спорить со сном. Как он может меня пригласить? Как он может готовить? Что значит, что стоит у окна, он уже давно сам не может… Ну и, конечно, проснулся мгновенно. Сломал себе подарок от подсознания. А на следующий день позвонил мне человек, сказал, что читал мои рассказы в сети, и предложил работу. Работа быть рассказчиком.


Глава 3. Закройте ваши души

Я снимал квартиру на окраине города, точнее – квартирку. Однокомнатная хрущевка, в составе пятиэтажного дома, претендующего на памятник эпохи. В ней было вполне возможно быть одновременно на кухне и в гостиной, она же кабинет, столовая, спальня и балкон. Кстати, балкон здесь тоже не для слабонервных. И не скажите, что третий этаж – смешно. Не смешно, особенно когда под твоими не слишком выдающимися габаритами оно прогибается. На кухне стояло приданое от хозяев – плитка газовая, пара шкафчиков в цветочек, заклеенные разноцветными, но уже затертыми наклейками. В коридоре, или как назвать небольшой связывающий комнату, кухню и прихожую аппендикс, стояло старое трюмо, которое осталось здесь не из-за доброты хозяев, а из-за непомерных размеров и гигантского веса. Но было в доме и хорошее – хорошее звалось Бефом. Бефстроганов был котом, размеров сравнимых разве что с трюмо. Хотя, может, я ему излишне льщу. Собственно, это именно кот жил в доме, а я в нем располагался в качестве соседа. Когда мне позвонил заказчик, первым откликнулся именно звереныш. Не по доброте душевной, а с умыслом – встал – значит корми. У незнакомца был хрипловатый, но одновременно мягкий голос, вкрадчивый. Человек сказал, что он яростный книгоман, он недавно приехал в Россию и очень хочет втянуться в современную культуру. Он обошел все улицы (на этих словах я слегка усомнился), поговорил со всеми встретившимися людьми (ну разве что он тоже гуляет с утра) и не нашел нужного человека. Ему нужны рассказы о людях города, о том, чем и как они дышат.
- Вы прекрасно чувствуете людей. Сегодня вечером я жду первой миниатюры.
Я никогда не чувствовал людей, люди как воздух, можно просто знать, что он есть – а если его уже нет, мгновенно заметишь. Мне часто говорили, что я, когда писал, открывал именно их души. Незнакомцев с другого края? Да полно вам, полно, полно. Это фантастика. И потом, я не приверженец бесплатного труда. Кушать хотелось каждый день, поэтому я подрабатывал в небольшой клинике, располагавшейся через улицу. Довольно удобно, без напряга, напротив - с удовольствием. И людей там было ровно столько сколько нужно. Успевал рано домой, накормить Бефа, пока тот не успел подготовить мне домашних сюрпризов. Но в тот день был выходной, и я решил прокатиться в центр. И тут. Ни искр, ни фейерверка, никакого воодушевления – просто сидел с нетбуком на лавочке, а напротив сидящий мужик допивал бутылку пива. Звали мужика Петром, было ему не то 45, не то 54, жену – Катерину – он совсем нечаянно избил, для ее, можно сказать блага. И так он был обижен, что она не оценила порыва, что ушел из дому, куда глаза глядят. Глаза глядели на дом собутыльника, но тот, коварный предатель, ушел на работу. Вот и сидел Петр один, наедине со своим беспробудным горем.
Почему это все вдруг оказалось в моей голове, объяснить не могу, просто оно там появилось. Спокойно и без пафоса, словно всплывающее окно, ну или логичная мысль. Я помотал головой, информация накапливалась, утрамбовывалась, словно складывалась по папкам и расставлялась в один большой книжный шкаф. Я пожал плечами и решил, что с разыгравшейся фантазией не стоит спорить и начал писать. Родился мужик в столице, незадолго после ухода его собственного отца от его не менее собственной матери. Рос избалованным и загульным, при этом тихо ненавидел свою матушку за все то ужасное (школа, университет, брак с его женой) что она для него сделала. Сдавшись от жизненных невзгод, он запил.
История оказалась скучной, без смысла и идеи. Но никто не мог бы придраться, она была исключительно биографической. Я даже похвалил было себя за качественную подделку, как Петр встал и проорал: «Катерина, пусти или убью!»
Тут у меня и закралось странное подозрение. Я подошел к шатающемуся сапиенсу и спросил строго, как учитель в школе.
- Вас Петром зовут?
Мужик прищурился и поджал губы:
- А ты кто такой? Не уж то хахаль? Катька, дура, ты с ума сошла? – он развернулся в сторону окон своего дома и что-то кинул в окно (свое не свое, уж куда попал)
-Нет нет, что вы, я жену вашу не знаю.
- Ага! А откуда ты, сволочь, знаешь, что она моя жена?
И тут я понял, что попал. Во всех смыслах. Ну что дальше, бежал я быстро, а мужик хорошо шатался. Я вспомнил, когда уже был за пару кварталов от этой истории, что с пьяницей вроде как поздоровался сосед (откуда я и узнал имя), а то что Катерина – жена, так кто еще выгонит из дому с такой любовью (в пакете то были явно домашние пирожки). Я успокоено выдохнул и прикурил.
На самом деле я не курю, более того, презираю это занятие. Но курение действует на меня подобно таблетке из сахара в красивой глазури и качественными росписями действия. Я вроде как почувствовал успокоение, вытряхнул из головы бестолковую мысль о собственной уникальности. Ха, обычно ее из меня вытряхивают ближние.
Я вернулся домой довольно рано и погладил кота. Тот смотрел недружелюбно, хотя он давно уже стал таким. Он будто постоянно ходил с табличкой «мой хозяин – неудачник», ну что поделать, такое было у него выражение морды. На кухне опасно зашкворчало. Кофе вырвалось наружу, шипя как Беф в моменты ласковой весны. И без того старенькая плитка приобрела вид по-настоящему жалкий, даже уже не плохой. Не важно.
Я отправил сегодняшний текст заказчику, кстати, как его зовут, интересно. Я знал только номер, подозрительный – одни нули, да адрес электронной почты. Пока я думал, пришел ответ.
«Не плохо, у тебя хорошее чувство ритма в тексте, но не хватает смысла. Используй талант с умом. И ничего не спрашивай. Завтра утром мне нужен еще один текст, я еще не взял тебя на работу, но аванс на твоем кошельке»
- А у парня, видно, хорошие связи, - подумал я.
А что, я проверил, на кошельке действительно лежала небольшая сумма в долларах. Я хмыгнул, ровно столько чтобы оплатить инет еще на месяц и прогуляться вечером.

Глава 4. Лея

У нее были темные волосы, длинные, гладкие и красивые, с такими бы рекламировать какую-нибудь чушь, а не посещать сомнительные заведения. Лицо было не красивое, жесткое, по щеке будешь гладить – обрежешься, но этим и притягательная. В ней не было ни малейшей скрытой изюминки – все свое ношу с собой, и показываю всем. Фигурка была на славу, да и двигалась она ничего. Но я не возражал, мне вообще было наплевать, она танцевала с каким-то уродом, которому сегодня явно везло. Видимо, он угощал.
Я открыл нетбук и принялся писать. Замечу, с неким злым остервенением. Писал о ней, девушке со странным именем Лея (может прозвище?). Ей было немногим больше двадцати двух и она была прекрасна своей натуральной красотой, делающей ее не просто милой, а сразу без переходов желанной. Но как настоящий цветок у нее было припасенное жало, тайное оружие.
Я отвлекся, так как музыка в баре стала громче и жестче. Лея смеялась в объятиях приятеля, лилась как дорогое вино в его руках. Вдруг, когда руки парня достигли грани приличия, она, ухмыльнувшись, отстранилась. Он вроде что-то ей возразил, девушка шепнула на ухо нечто, от чего уже явно бывший приятель трижды изменился в лице. Лея отошла, затем постучала тонкими пальчиками с длинными коготками по барной стойке. Появился бармен и вопросительно на нее взглянул, она в ответ кивнула. Ей принесли, кажется мохито.
Я принялся это дописывать, придумал, что она воровка высшего пилотажа, может даже убийца. Правда, про убийцу потом стер. Когда я оторвался, в руках у девушки был изящный мужской бумажник. Такие себе не покупают, такие – подарок от щедрых и богатых матерей. Щедрость и богатство подтвердила приятное похрустывание внутри. Я даже не заметил, как воровка оторвалась от подсчета банкнот и следила за мной. Сидела она недалеко, поэтому легко ко мне пододвинулась и улыбнулась.
- Привет, меня зовут Лея. – а я как дурак все смотрел на портмоне в ее руках, она проследила за моим взглядом и угрожающе произнесла,- Лучше давай дружить.
- Я тебя угощу? – я сглотнул.
- Лучше я тебя, у меня хороший день, - задумалась и спросила, точнее – произнесла утвердительно, - Ты все видел.
- Нет, - улыбнулся я. Может, подействовал ром, я почувствовал себя свободнее. – Потанцуем?

Она спала сладко. Забавно обхватив подушку руками и ругаясь во сне со своими незримыми врагами. Не скажу, что я брезгую такими случайными встречами, но некий дискомфорт от этого был. Ну как от дешевой еды, некачественного фастфуда, вкусно – а потом как-то даже стыдно. Знал же, мол, что потом себя корить будешь, зачем хрумкал? Я бездумно рассматривал ее маникюр, длинные ногти с лаком неестественного розового цвета. Смотрелось не столько вульгарно, сколько странно и не в тему. У всех моих девушек был бзик на маникюр, одна делала только французский (это такой с белыми полосочками), другая – выпиливала треугольные ногти, длинные и страшные, у третьей маникюр был особый – грызла ногти по любому поводу. Точнее так, растила месяца два – а потом сгрызала под корень. Виноват был я. Конечно, я.
У Леи было непростое детство, она как в сказках до семнадцати ждала своего принца, а потом улетела из дома, бросила учебу и ударилась в другую крайность. Иногда она звонила своим родителям, те периодически отлавливали дочурку, как правило – из неприятностей. Она любила плюшевые игрушки и маленьких котят.
Я схватил ноутбук и быстро застрочил – по окончанию рассказа – воровка находила честного трудягу-писателя и абсолютно исправлялся. Во многом, получив вдоволь котят и игрушек. Я настолько вдохновился, что, только перечитывая, понял, что пишу полную чушь.
Телефон зазвонил популярным мотивчиком – одни нули.
- Это так не пойдет, - хриплый голос недовольно вздохнул, - писать надо объективно, ну или около того.
Я посмотрел на Лею, та потянулась в постели, потом снова свернулась клубочком, что-то мурлыкая про себя.
- Простите?
- Что значат все эти пушистые игрушки?
Я задумался, неужели я случайно отправил по сети ему новый текст?
- Я просто замечтался, отправил по ошибке неотредактированную работу, - оправдывался я, - больше не повторится.
- Больше и не надо. Воровок и убийц превращать в принцесс глупо и совсем неинтересно. Мне не нужны такие работы, и такие работники.
- Ну, вы просто сказали, чтобы со смыслом.
- Убийца должна убивать. Вор – воровать, а от тебя просто констатация факта. И найди себе адекватного соавтора. И…
-Соавтора? Что «И»?
- И обернись. Вечером последняя попытка.
И отключился. Я еще раз посмотрел на номер, пожал плечами. Обернулся и увидел, что Лея куда-то исчезла из моей постели. Вещи были так же разбросаны на столике, почти все вещи – бумажник отсутствовал. Я решил исправиться и переделать текст, ну и не расстраиваться, там были копейки. Телефонный кабель, пыльно и грустно валялся на полу, именно там, где я оставил его, уходя в бар.
- Соавтора, соавтора…

Глава 5. Как-то так…

Я был в замешательстве. Даже, я бы сказал, в некоторой прострации. Сидел и смотрел на протекший потолок, нет, протек он уже давно, оставив на память ажурные потеки. Было не до ремонта, и тогда я рассматривал каждый закуток, пару раз осмотрев при этом всю картину целиком. Врядли вся эта психоделика могла мне помочь в чем-то разобраться, но, по крайней мере, я перестал думать, что мое промедление вызвано исчезновением Леи, или как там ее звали? Люси, Мари? Заканчивалось на гласную. Еще в Звездных Войнах такое было. Люк? Да не дай боже.
Я замотал головой и засмеялся. Только одно меня могло спасти – горячий свежий кофе. Ну и немного музыки. Недавно купил себе неплохой плеер, при своем микроскопическом размере – внешний динамик работал неплохо. Еще бы кот его не пытался периодически загнать в какой-нибудь угол. Во время его, кота то бишь, молодости – он норовил залезть в какую-нибудь щель, а когда достиг рубежа в семь кило – измывался над маленькими (под категорию маленьких, по мнению Бефа, подходило все, что полностью пролезало в отверстия, имеющиеся дома, пролезало – но не забивало его до конца).
Кофе шипел, покрывался темной, несимпатичной пленкой, которая мгновенно начинала пригорать и гадко пахнуть. Кофе, кстати, для меня, как и сигареты – вещь не любимая, но близкая. Мне нравилось покупать кофе, варить его и искать периодически того, кому его варить. Но пить – отнюдь, сахар портил его запах, молоко – консистенцию, сливки – цвет, а черный – я просто не мог пить сам. Но процесс – немного таинственный и магический меня увлекал и давал время подумать. Соавтор был нужен для вечера, а это значит, что нужно искать уже знакомого человека, которого можно было попросить обо всем, что угодно. Парней таких не было в телефонной книжке, хотя парень, я думаю, не будет соображать так уж отлично от моего. Значит, нужна девица. Причем та, которая меня не хочет убить. Моя жизнь – не роман, где нужно взять самую противную стерву, с которой когда-то был вместе (ну, для острастки) и провести с ней хеппи енд, нужен был хороший человек. Тяжело.
Кстати, вариант должен быть московским, ну или хотя бы иметь хороший интернет. Мысль пришла сама собой.
Ее звали Никой, девочка, моя читательница. Хотя это было три года назад, не думаю, чтобы она сильно изменилась. Изредка мы и сейчас переписываемся. Симпатичная, светленькая девочка с карими глазами (ну по фотографиям так), жила где-то на юго-западе столицы. Знал, потому что летом она мне жаловалась на смог, у них там было самое пекло. Училась хорошо, вообще была положительной, но уж слишком мрачной. Иногда сама писала, но никогда не выкладывала – боялась, стеснялась или просто кокетничала, точно сказать не могу. Но, кажется, она единственный человек, который мог мне тогда помочь.
Ей не везло, она всегда так считала, из-за этого, угловатая, слишком худая и низенькая для своего возраста, она страдала. Именно это забитое в ее словах и выражении лица не давало видеть ее миниатюрной, кукольной. Она воспринималась мной как тяжелый подросток, хотя сейчас она уже выросла, и врядли будет делиться с неведомо кем своими девичьими секретами, первой любовью и расставанием. Может я и был ей близок потому, что не спорил, не заставлял радоваться как дурочка каждому восходу солнца, держать себя в руках. Но она мало говорила, любила слушать. Пару раз, я выкладывался, а когда просил выложиться в ответ – она мягко отказала. При том, что я будто бы знал ее лучше всех – я совсем не знал ее. Ни ее жизни, ни ее мыслей, лишь то – что она сама мне показывала.
Перед тем как написать ей, я решил написать о ней. Писал о ее родителях, вроде отец был военным, а про мать я ничего не знал. У нее было неплохое детство, но оно почему-то не оставило в ее сердце радужных девчоночьих воспоминаний, когда я делился с ней такой мелочью, ей нравилось – но она не дополняла моих слов. Я писал ей сказки, думал, что ей это поможет. Детские сказки мне, кстати, никогда не удавались. Я часто начинал писать, про принцесс и принцев, волшебных животных. Но все эти истории заходили в тупик. Дальше дело не шло, и идея писать что-то для детей отошла на второй план. А потом на третий. А потом утопилась где-то в глубине.
Я остановился, просмотрел текст и свернул окошко. В соседнем я написал Нике. На счастье она была дома, болела, зимняя хандра добралась и до нее.
- Как дела? Как твои кошки? – я слабо себе представлял, как начать.
- Жива, Ник, а кошки хорошо, спасибо. Как твой котенок?
- Уже не котенок давно. Здоровый стал.
- Здорово.
И все, как то странно возобновлять разговоры с человеком, с кем когда-то мог беседовать часы напролет. Но она продолжила:
- Ты еще пишешь? Рисуешь?
- Рисовать бросил, а вот с писательством кое-как продвигаюсь.
- Ты молодец. А с рисованием жаль.
- Ну а ты как?
- Да ничего так, понемногу. Учеба.
- Школу закончила?
- Давно уже *улыбнулась*.
Это у нее была давняя привычка. Писать действия в звездочках, забавная. Это успокаивало. Словно натянутую струну внезапно расслабили, и дышать стало легче.
- Я хотел тебя попросить кое о чем. Тут такая история… - Я пересказал ей вкратце мои недавние приключения, - Наверное, легче будет рассказать при встрече.
-Хорошо,- слишком спокойно, на мой взгляд, и быстро напечатала она. Почти без промедления.
- Тогда кафе по адресу, запиши, - после небольшой паузы напечатал я. Неплохая таверна в старом городе. Рядом с моим любимым магазином сладостей.
-А когда?
- Ну, можно сегодня, часов в шесть.
-Хорошо, только сейчас мне нужно уйти. Ничего?
- Конечно, до сегодня.
Я вдруг с улыбкой понял, что сокращенные формы наших имен совпадают – Ника, Вероника. Но все-таки, странно, что она так легко согласилась. Я закрыл окно переписи и прочитал последние строки текста: « Она никогда бы не смогла отказать. Я уверен». На секунду я подумал, что если бы этого не написал – она отказала бы. Или как-то так…
Главное согласилась.
Я начал собираться, с некоторым новым чувством рассматривая свой кабинет-спальню-столовую. Почти по Гоголю, здесь все говорило – мой хозяин Ник и никто больше не сможет вынести этого бардака. Я старался, но бардак находил и добивал меня. Причем он был такой систематизированный, слаженный, вобщем, до того идеальный – что даже в моменты желания прибраться не было понятно откуда начинать. А нет начала – нет и конца. Хлам покрывал квартиру равномерно, как жир – кота. Он был набран не с бухты барахты, а накапливался, распределяясь, находя свое законное место. В целом – смотрелось все даже неплохо, похоже на ежа, топорщится в разные стороны – но милаха.
Среди вещей на стуле была и выходная рубашка, и ветровка, и джемпер. Чувствую, Ника будет поздравлять меня с недавно прошедшим днем рождения. Хотя надеюсь, забудет. Терпеть не могу дни рождения – злой праздник, в который твои совесть, плоть и характер сводят с тобой счеты. Плоть стареет на еще двенадцать месяцев, радость не велика лет с двадцати, характер решает, изменился ты или нет, в какой ты категории – ребенок или взрослый. Ненавижу экзамены. Ну а с совестью совсем туго, тут подсчитываются люди, поздравившие с праздником. И вроде ты сам постоянно просишь о нем не вспоминать, а ждешь, как дурачок, и на каждый отсутствующий звонок реагируешь. А вот почему не позвонила? Ах, не помнишь, кто я. Ну тогда извини, малыш, полгода были ошибкой. О, спасибо, спасибо за поздравления, а кто вы? Я козел и месяц (два, три) вашей жизни я украл, растоптал и сжег? Ну, простите. О, мам, привет. Спасибо, мам. Пока, мам.
В целом как-то не романтично.
Оделся, побрился. Кота покормил и вышел в подъезд. Пусть получится.

Глава 6. Магазинчик сладостей

- Мне кажется, это паршивая идея, Ник, - она хмыкает, выслушав мой длинный рассказ. Все такая же на привкус после общения – остается ощущение неоконченности. – Ты же знаешь, причем, я не пишу. И соавторство. Не ты ли мне говорил сам, что вместе писать практически невозможно?
- Да я знаю, - улыбнулся, - но почему не попробовать? Получится, получится, нет – так нет.
- Да дело даже не в совместном написании, ты пойми, строчить просто так ни о чем? Настоящее время и скучные люди, смысл?
Я задумался:
- Заказчику это интересно.
- Давно ты работаешь за деньги? Мелочь и удовольствие не в моде?
Я поморщился.
- Зачем так, - потер переносицу, - это интересно. Пытаешься попасть в цель, ну как будто играешь в дротики. Я иногда попадал.
- Это ты. А я – это я. Я в людях разбираюсь, эх, - машет рукой, при этом по ее лицу видно, что она играет. Хочет, чтобы ее уговаривали? Изменилась.
- Я просто прошу мне помочь. И все.
- Ненавижу точки. Ты знаешь.
А, это долгая история. Если сидеть долго в интернете и общаться с людьми, рано или поздно, переходишь на некоторую модифицированную форму языка. При этом каждый выбирает себе свой путь. Один мой друг ставил между предложениями или фразами по пять точек – протянутое многоточие. Это означало паузу. У Ники – были слова в звездочках. Ну а я отделял важное в отдельные предложения. Причем, как правило, много коротких было тогда, когда я разочарован или мне просто плохо. Она понимала по точкам – что-то не так. Хотя моя привычка была детством по сравнению с поведением еще одного знакомого, тот мог отправлять в одно сообщение по одной короткой фразе, смайлу, знаку. Каждая мысль растекалась в высокий столбик коротеньких постов, эдакий бутерброд. Бесило.
- Прости, больше не буду, - я отпиваю кофе. Ритуал, купил – значит, пей. – Может все-таки?
- Хорошо.
И вот снова! Она была в шаге от отказа и вдруг это – «хорошо». Словно в нужный момент ее кусает неведомая мне муха.
Она достает блокнот и предлагает попробовать.
- А о чем хочешь писать? Выбирать тебе, - киваю.
- Нет-нет-нет. Только не я.
- Ну вот, представь, что хочешь ты писать рассказ. Что бы выбрала темой?
- Мне сон забавный приснился. Что существуют магазины сладостей, где с наступлением вечера…

« Старый город за окном уже зажигал огни. Вывески современных магазинов нелепо смотрелись на фоне высоких зданий с узкими башенками, острыми флюгерами и длинными окнами. Здесь еще стояли древние фонари, пускай и с новыми лампочками, но от старого кованого металла веяло колдовством. Хотя от светящихся плакатов веяло чужеродным еще больше. Ухали незнакомые птицы, молодые люди распивали спиртное на входе в непохожий на другие, неожиданно приземистый широкий дом, где был единственный на квартал магазин. Да еще к тому же магазин сладостей. Друзья стояли на входе, а ее отправили внутрь. Там пахло медью, пряностями и медом.
Несоответствия города выразилось и здесь, внутри. Запакованные в яркие пакеты практически пластмассовые печенья и конфеты здесь соседствовали с, кажется, еще горячими крендельками, булочками и халвой. Щедро посыпанные маком и сахарной пудрой сласти лежали на широких протвинях. Конфеты лежали в коробках, будто застеснялись своего гадостного синтетического вкуса. Она по привычке взяла несколько знакомых упаковок печенья. Засмотрелась на любимые конфеты, но цена немного смутила, потому она отошла и продолжила разглядывать прилавки. Здесь были вымоченные в меде яблоки, пахлава всех возможных видов и вкусов – с арахисом, с миндалем, фундуком и шоколадом, в виде миниатюрных гнезд из сладких нитей, ровных ромбов и пушистых шестиугольников. Внезапно она посмотрела в окно, где уже стало совсем сумрачно.
Она услышала голос, и голос шептал ей о привязанности. Слова незримого собеседника ласкали слух, сердце, гладили по волосам, трепетно касались шеи и груди. Девушка огляделась, но странного не заметила.»

Я смотрю через плечо Ники на экран, пробегаюсь глазами по тому, что она уже напечатала.
- А теперь – немного я, - киваю.
- Гуд, а я еще закажу себе чего-нибудь, а то пока писала – есть захотелось.

«Девушку звали Изабель, и она была некрасива. В ней было много слишком – слишком высокая, слишком узкий нос, слишком большие глаза с короткими ресницами. Тонкие губы, длинные волосы, не слишком дружелюбный взгляд. Внимание тех людей, что ждали внизу – было ей дорого, поэтому она была внимательна. Странный голос она через несколько мгновений приняла за случайность, но ей было сложно избавиться от мысли, что ее кто-то преследует. Полки пустели. Видимо, чем дальше от касс, тем меньше продуктов – решила она. Но и ее руки опустели.»

- Жестковато как-то, - произносит Ника и принимается хрустеть свежей булочкой.
- Ты меня критикуешь?
- Ну, - пожимает плечами, - просто из твоих слов я пока не понимаю, что она чувствует, - давай я попробую.

« Изабель судорожно обернулась. Декорации сменились, из бежево-золотого магазин стал бордовым. Из ее покупок остались только булочки, круассаны, а вот все привычные упаковки исчезли. Она подбежала к продавцу, около которого видела свои любимые дорогие конфеты. Вместо них лежала пачка дешевых вафель и новые пирожки. Похоже, с яблоками и корицей.
- Дайте мне, - запинаясь, прошептала она, - вафель этих.
- Лучше возьми, дочка, пирожков, а то эти, - продавец, седой мужчина с темной кожей, кивнул на синюю пачку, - скоро тоже развалятся.
Послушно, как заколдованная, Изабель принялась набирать в почему-то холщевую сумку выпечку. Вместо кассы стояли небольшие стаканчики, набитые мятыми монетами. Именно мятыми, они были явно старыми, затертые и грязные, но кривыми – будто сделаны из настолько мягкого материала, что одними пальцами можно оставить большую вмятину. Девушка опустила руки в карман своего платья и вдруг осознала, что поменялись не только декорации. В платье, разумеется, никаких карманов не было.
- Возьму кулончик в оплату, - с сильным акцентом произнесла полная женщина, которая, оказалось, сидела возле денег. Она вся была увешала драгоценностями, одета в дорогие ткани. Тучность ее вовсе не портила – щеки акцентировали внимание на миндалевидных глазах, каждый – как крупный драгоценный камень. – А то ты такая худая, видать, совсем не ешь.
Изабель уронила свои покупки и побежала к выходу, тот был прикрыт массивной решетчатой дверью. В ее душе все полыхало. Она выскочила на улицу, металл грохнул за ее спиной…»


Ника строчит быстро, с задором, а я улыбаюсь. Не прогадал с соавтором, она человечек увлекающийся, к тому же – ее тексты очень мягкие, цветы, детали. Я давно уже расхотел описывать внутренности персонажа. И тем более – привязываться к нему. Герой все равно не достоин такого. Улетает из-под пера без спроса, делает все, что хочет. Мешает. И к чему его чувства, когда мои собственные и без них могут добить. А дарить своему детищу то, чего ты не имеешь сам – глупо и никогда не выходит. Почему? Да потому, чтобы герой получил такой подарок, нужно поверить в написанное. Опишите-ка словами неизвестный вам доселе экзотический фрукт. По названию. Можно подумать, только не гуглить. Опишите вы его сладким как нектар, нежным на ощупь, исцеляющим как панацея. А это горькая местная редька какого-то племени Тумбы-Юмбы, пригодная только для растираний. И все, конец рассказа.
Звук. Странный, противный. Женский крик, из дверей магазина напротив вылетает женщина, зимой, раздетая – в одном платье. Ну мало ли сумасшедших бродит, но эта к тому же непрерывно вопит. Я привстал и попытался рассмотреть ее лучше. Ее черты кажутся мне странно знакомыми. Некрасивая девушка, однозначно, слишком высокие скулы, узкий нос. Слишком?..
-Ника, - почему-то слабым голосом говорю я, - остановись.
- Еще немного. Тут самое интересное начинается, - отмахивается она, - я так раззадорилась, давно не писала, мне кажется, что я даже слышу ее крики о помощи.
- Ника, - на сей раз громко произношу я, - Прекрати писать, и, черт подери, посмотри в окно.
Она молчит. Смотрит и молчит, бедную девушку уже держали несколько человек, похоже они ее знали.
- Пойдем посмотрим. – шепчет Ника. И это не заговорщицкий шепот. Ей страшно.
Мы выходим, только накинув верхнюю одежду, на улицу. И я не удивляюсь, когда девушка, прыгающая вокруг сумасшедшей, называет ее Изабеллой.

Глава 7. Отпечатки жизни.

Я не спал всю ночь. Чепуха и навязчивые мысли бесперебойно лезли в голову, перехватывая дыхание. Всё таки, я не считал себя слабонервным, однако недавние события не оставили равнодушным. Представляю, как переживает Ника, которую я сам втянул в этот водоворот неслучайных случайностей. На сенсорном экране сотового телефона белым цветом вспыхнули цифры 6.00, что являлось верным признаком грядущего сигнала, так ненавистного многим. Пора вставать, ну что поделать, раз забыл выключить будильник…
Как всегда, лучше и оперативнее электроники поступает Беф, с вечным сопровождением «Эээуу», прыгая мне на диван и утыкаясь головой о плечо. Корма в миске много, вода тоже есть, может он не такой уж и эгоист и просто хочет разделить унылость утра с хозяином?
Кто рано встаёт, тому…сами знаете что. Поэтому, сразу за работу, вроде мысль и вдохновение где то рядом. Собственно, надоело мне играть по чьим-то правилам. Сделай то, напиши кратко, приукрась тем то, забудь о том то. Если уж совсем вообразить невероятное и принять точку зрения Ники, которая убеждала меня весь вечер в том, что её героиня ожила и во всей выдуманной красе предстала нашим взорам по среди улицы, правда не долго, так как затем бригада скорой помощи увезла Изабель в неизвестном нам с Никой направлении, то самое время мне провести собственный эксперимент.
А как на счёт фантастики. Конечно, описывать нападение пришельцев и смачные разрушения знаменитых памятников архитектуры давно стало дурным тоном, супергерои размножились в неимоверных количествах, космические войны идут полным ходом на книжных страницах. Попробую одну идею, приснившуюся мне пару дней назад.
Несколько минут перестука клавиш нетбука и вышло что-то вроде этого:
«Сергей Иванович всегда считал себя образцово показательным интеллигентом, человеком, проживающим жизнь по канонам морали и этики, с идеальной карьерой, в которой была и школьная медаль, и красный диплом в университете и высокооплачиваемое место работы. Всё было хорошо, даже просто замечательно, если бы не мысль, что до конца жизни осталось энное количество лет. Хоть эта цифра и внушала уверенность ( жизнь она сулила длинную – приоткроем завесу тайны), но как то тяготила. Кажется, что всего лишь недавно учёные отрапортовали о том, что научились с точностью до минуты определять вероятную продолжительность жизни любого человека от младенца до старца, а с тех пор минули годы, которые изменили жизнь так, как ранее ещё не случалось. Забавно было видеть, как в паспортах на отдельных страницах гордо маячила кранная печать, кричащая о том, что обладатель сего документа будет здравствовать такой то срок. Потом всех обязали раз в год проходить медосмотры, на которых ставили новые штампы, так как жизнь не бывает статичной и её продолжительность колеблется. Пробежал за автобусом, поднял настроение и мышечный тонус, догнав его – вот тебе плюс день-другой к жизни, а не догнал, растянулся на льду у дороги под смех случайных зевак – минус неделю. Так вот бывает. На этих качелях времени и живёт человечество. Что-то даёт плюс, что-то минус.
С такими философскими мыслями пришёл Сергей Иванович к молодому, но уже известному писателю Николаю, в данный момент уверенно нажимая на кнопку дверного звонка…»

- Что за чертовщина, кому не спится в такую рань, - я нехотя оторвался от экрана нетбука, слыша, как заливается трелью звонок у входной двери. Первая мысль – опа, а вот и Сергей Иванович пожаловал в гости. На лице появилась улыбка, а спустя секунды просто стало смешно.
- Так, Беф, сейчас узнаем, кого там к нам принесло, готов поспорить, что очередные торговцы картошкой, или чистельщик ковров, которые вместе с вашими коврами с радостью очистят также и ваш скарб с накоплениями на чёрный день.
В дверном глазке было видно, что у двери стоял мужчина средних лет, ничем не примечательной внешности. Мешка с картошкой и пылесоса у него не было, поэтому я было задумался о третьем варианте, собрал всё мужество в голосе и басом неспешно произнёс:
- Что нужно?
- Эм…Николай, я по рекомендации от вашего друга, я бы хотел заказать у вас повесть, если вы не против, - слегка смутившись, отозвался незнакомец.
- Я пишу на заказ, вы правы, но..что то не припомню друзей, которые знали бы о моём творчестве, так как не слишком афиширую такую подработку.
Не успел Ник закончить фразу, как незнакомец упал рядом с дверью, грохотом падающего тела оглушив стоящего за дверью Бефа.
- Да что там у вас происходит, совсем офигели, - не скрывая негодования я инстинктивно потянулся к дверному ключу, поворачивая . Всё таки, не из той породы людей он, что готовы лишь наблюдать и снимать тайком на камеру телефона, когда человеку плохо.
Обморок. Вот, уже приходит в себя. Ну слава Богу, уф.
- Ну и напугали вы меня...Сергей Иванович, - переводя взгляд с лица мужчины на паспорт и обратно, произнес я, постепенно сам оседая на пол и чувствуя, как в груди сердце начинает биться в разы быстрее и холодный пот выступает на лбу. Три красные печати на отдельной странице документа, найденного у Сергея Ивановича вызывающе голосили: жить владельцу паспорта ещё долго, несмотря на то, что третья печать сулила меньше, чем самая ранняя…


Глава 8. Все еще больно.

Все нормально, сны бывают у всех. Даже сны дурные, даже сны мучительно дурные. Через миг я рассматривал своего гостя, будто бы без удивления.
- Что со мной случилось? – Сергей Иванович вертел головой.
Я почесал затылок и протянул про себя:
- Веселуха, - этот черт был почти как настоящий, по крайней мере – выглядел натурально. – Вы знаете, кто я?
- Вы Николай Сергеевич, писатель. Извините, я, кажется, немного отключился.
- Совсем немного, - я с сомнением покосился на книжечку паспорта, которая была до сих пор в моих пальцах. – А зачем вы ко мне шли?
- Ну, вы сами знаете, я просто…
- И? – я приподнял брови, чтобы мое недоумение было более выразительным. Подыграю немного.
- Если честно, я не помню, - нахмурился незнакомец.
- Ну, конечно, - кивнул.
- Я правда не помню. – Лицо его переменилось, кожа побледнела, он начал снова заваливаться на бок.
- Эй, товарищ!
- А? Да, я… Я о чем говорил?
- Вы рассказывали об этих ваших печатях в паспорте.
- А что с ними? Опять скостили? – заинтересовался Сергей Иванович, - Вот сволочи, я же записался в бассейн!
- Нет-нет, вы рассказывали мне – что они значат.
Мужчина укоризненно взглянул на меня.
- Что за глупости, молодой человек, не надо шутить. Будто вы не знаете.
- Мне интересен ваш ответ, - я сосредоточился, - для нового рассказа. Вы же знаете, я писатель.
- Ну, не знаю, что вам ответить. Просто печати о количестве лет, которые я могу потенциально прожить. Хотя – по моему это бюрократия. Ну где здесь, на какой странице прописаны все кирпичи, которые будут метить мне в голову? А аварии? А если я вдруг начну курить?
Я молча присел у порога. На пуфик. Рядом появился Беф и принялся с подозрениями на меня заглядываться. На автомате я погладил его за ухом, потом немного очнулся.
- Значит, вы не шутите?
- По какому поводу?
- Ну, - я показал его паспорт и вдруг, внезапно, у меня мелькнула бешеная мысль. Я оставил гостя, продолжающего рассказывать про бюрократию в Бюро по продолжительности жизни, и побежал к компьютеру.
На экране продолжали гореть бесчисленные окна. Одно из них – текстового редактора. Там был мое Начало. Не долго думая, я просто стер все. Из коридора раздался вопль. Я схватил паспорт (зачем прихватил с собой – не ясно) и побежал на крик.
- Что с вами, Сергей Иванович?
- Что? Я не… - мой незнакомец бешено озирался, - Вы кто такой? Отдайте мои документы?
Я успел только заглянуть на первую страницу. Русланов. Аркадий Геннадьевич.
К счастью, мужчина был напуган и сразу убежал. Я остался совсем один.
Телефон молчал, я боялся, я так боялся, что он зазвонит. Но чувствовал, что осталось недолго.
И вот он разорался, кажется, слишком громко. Торжественно.
- Спасибо за приятную работу про Изабель. Моим детям понравилась ваша мрачная сказка. – Голос был спокоен. Был бы этот голос рядом, дал бы в морду с великим удовольствием.
- Вы, мать вашу, кто? – я запинался.
- К чему грубить? Я просто люблю читать, - голос просто расплылся в улыбке. Вот мразь, пытается меня контролировать. Меня?!
- А я не люблю чувствовать себя сумасшедшим, - не знаю, почему так сказал. Вылетело.
- Что-то не так, Николай? У вас проблемы? – в голосе появилось волнение, но фальшивое.
- Нет, у меня все просто волшебное. Просто немного спятил.
- Я знаю, все это кажется странным, но уверяю, вы скоро разберетесь.
- В чем? В чем надо разобраться?
- Ох уж эти таланты, всегда их приходится упрашивать, - в трубке мерзко захихикало. Мне вдруг представилось, что это Нечто по сторону даже не мужчина, как я думал раньше. Нечто было чуть ли не аморфным. Чушь. – Вы меня слушаете?
- Да, - я закрыл глаза и глубоко вдохнул.
- Выдохните.
Я выдохнул. Нет, не послушался, но не дышать из вредности было бы глупо.
Он продолжал:
- Вы напуганы.
- Нет.
- Это был и не вопрос. Наверное, ваш талант превышает ваш ум и возможности.
- Это правда? – теперь я действительно выдохнул, - То, что я думаю.
Я почему-то не сомневался, что мои мысли известны ему.
- Задавай вопросы по очереди.
- Кто вы? – я нахмурился.
- Это последний вопрос, - возразил голос. – Ладно. Да, это правда. Танцуй.
- Что правда? – я поперхнулся. Воздух будто притормозил в горле на полном ходу.
- Ты повелеваешь реальностью, пиши – что хочешь. Все обработает реальность вокруг тебя, преобразит себя в угоду твоей идее. – Он торжественно зааплодировал по ту сторону трубки. Причем хлопки прозвучали, как записанные на дешевый диктофон.
Как то прозвучало хреново.
- Эм.
- Вечно с вами так. К завтрашнему вечеру последняя работа. На твой счет уже идут последние деньги. Твои.
Голос вырубился. Может, сотовый разрядился.
Мне ужасно не понравилось это «последние деньги», прозвучало как угроза.
Ника!
На экране ноутбука мигало окошко диалога.
- Привет, я здесь вспомнила, как мы тогда придумывали сюжеты. Как спорили про персонажей. Как примеряли чужие личины – и решали, хорошо ли это, что те так похожи на нас.
Как-то екнуло. Надо же, все еще больно. Не ожидал.
- Ты в опасности. Может быть. Надо встретиться.
- Это свидание? – смайлик. Не люблю смайлики. Однажды, мой друг устроил целый социальный опрос о них, спрашивал – хороши они или плохи. Он принципиально ими не пользовался, считал, что они ломают души. Ну будто бы одна фальшивая улыбка желтого катышка – отнимает одну вполне реальную и дорогую потому улыбку. Тогда я начал пытаться писать со звездочками. Было тяжело, опиши-ка улыбку двумя тремя словами. А Ника вот умела. У нее даже смайлики выходили не такими противными.
- Нет. Я серьезно.
- Я тоже, наверное.
Точка-точка. Она расстроилась. Это некстати, но время терять было нельзя. А если я понял правильно? И эта хрень, в которую я втянул, может засосать, разжевать и выплюнуть ее.
Я улыбнулся. Я же волнуюсь, странно.

Глава 10. То, что нельзя читать

Ника сидела за столиком и улыбалась. Просто так, потому что она молоденькая и наивная. Я никогда не назвал бы ее глупой, ее наивность была детской, невинной. И даже бокал вина в ее худой руке смотрелся невинным виноградным соком.
- Привет, - ее взгляд сфокусировался на мне.
- Так и не носишь очки, безобразница?
- Почему ты спросил? – она напряглась. Едва заметно.
- Видно, что тебе тяжело. - И продолжил как можно мягче, - Не обижайся, хорошо?
Я взял ее за руку. Впервые в реальности. Никакой фальшивости и красивости, обычный жест. Но забавно чувствовать то, что ты только описывал словами. Это как священный акт сравнения. Рука была вовсе не твердой – хотя и худенькой, с теплой бархатистой кожей.
Она чуть пожала мои пальцы. Не сердится.
- Я волнуюсь за тебя.
Я попытался вкратце рассказать ей все, что со мной случилось за последние пару-тройку часов. Вкратце не вышло. Рука похолодела, замерла. Я чувствовал ее пульс.
Я держал девушек за руки. Когда не слышишь, а именно чувствуешь ее пульс на кончиках своих пальцев всегда кажется, что ты чувствуешь ее саму. Нет, не как куклу, одетую на твои пальцы, а как снег. Тающий, обжигающий, чувствительный.
- Значит, это правда.
- Что правда? – я поднял глаза.
- Ты хочешь от меня отделаться. Поэтому пугаешь, хочешь, чтобы я ушла?
- Глупенькая! Я не обманываю, - я объяснялся. С каждым словом ощущая, что меня не слышат.
- Я все понимаю. Не оправдывайся, хорошо? – она искренне улыбнулась.
- Нет, подожди. – Я взял салфетку и быстро начеркал на ней карандашом пару слов.
Ника перегнулась через стол и мягко меня поцеловала. В щеку. Я увидел ее близко-близко перед собой, настоящую, трогательную. Потянулся поцеловать в ответ, но поцеловал куда-то в уголок губ. Она взглянула на меня, а потом на салфетку. Я пытался выхватить, но она уже развернула.
«Ника передумала уходить и внезапно, потянулась к нему, целуя в …»
Я видел этот взгляд. Сейчас я получу пощечину.
- Я не успел дописать. – Наклонил голову. Теперь она точно уйдет. Ведь хотел продемонстрировать, как падает официантка. Пока ждал Нику в кафе, пару раз пробовал – работает. А тут – переклинило.
- Это было нечестно.
- Можно я не буду извиняться? – спросил я.
- Можно. – Она повела плечом. Ее привычный жест, - Откуда ты знал, что я хотела уйти? Тоже подстроил?
- Нет, это я просто увидел.
Телефон запиликал. Нет, не звонок, что-то пришло на электронный адрес.
- Письмо пришло. Я прочту?
- Конечно. Читай. Вслух, - она улыбнулась. Нет, не улыбалась – почудилось. Просто, смягчилась.
- Да, вот, - я перевел глаза на дисплей, после компьютера – даже крупный сенсорный экран казался мизерным. - Завтра, в девять вечера, Николай отправит свой рассказ. Он упомянет в нем, что сочитатель, его соавтор, Вероника, больше не будет с ним работать. Он проверит отправку и откинется в кресле.
- Остановись, - прервала Ника, - не читай дальше. Это письмо подписано тебе?
- Ну да, Николаю Сергеевичу Сенину, конфиденциально. А что?
- Закрой и удали.
- Ник, да что это за приказной тон? – я возмутился.
- Пожалуйста. Езжай домой. И ничего не читай!
- Я не понимаю…
Что за ерунда? Ну, написали отчет моей работы, я каждый раз так делаю.
- Доверься мне, прошу тебя, последний раз. – Она немного покраснела.
Я кивнул, она вскочила со своего места и убежала. Остался один, как дурак, с салатом.
Отчет… Завтрашний отчет? Завтрашний?
Действительно, дурак. Я же не заметил даже будущего времени. Но удалять я не стал.
А вдруг там написано, как меня будут убивать? Тогда я смогу просчитать и выкарабкаться. Но пока не буду. Я обещал.

Я приехал домой, заварил кофе, потянулся в кресле. Вот, я всегда потягиваюсь. А это же здорово, я могу все. Могу написать, что все-таки закончил медицинский. Родственники перестанут попрекать отсутствием высшего образования, будет легче. Смогу работать, получать деньги.
Угу, только связей никаких.
Но ведь можно прописать себе хорошего друга из… Ну, не знаю, из какого-нибудь органа, или больницы. Пристроят.
И буду для всех тупых блатником. Чем лучше это покупного диплома? Ну, кроме того, что этот будет настоящим. Знания на уровне отсталого фельдшера.
Интересно, а возможно внушить себе какие-нибудь знания? Я взял листок – нацарапал «Ник знает китайский язык лучше всех на свете». Подумал – вроде, действительно, знаю.
Щелкнул телевизор. Не люблю, но иногда расслабляет. Мигающие картинки, шедевр плоскости и бесполезности. Новости.
Пошел на кухню, включил автоответчик.
- У вас одно не прочитанное сообщение.
Интересненько.
- Ник откинулся в кресле и потянулся за сигаретой.
Я рванул к телефону и со всей силы дернул шнур. Вроде не порвал.
Квартира в моих глазах менялась. Будто бы в красивую вазу красного стекла бросили тяжелым и абсолютно неэстетичным камнем. Все рушилось красными осколками. В каждом – мои глаза. Загнанные, испуганные, еле живые.
Нет, нет, нет. Чушь. Помотал головой – все сложилось обратно. Нет, не в вазу. В мою квартиру. Я почувствовал, что такое страх. Это испорченная кровь – ядовитая, она нежно льется по сосудам всего тела. Сначала – в кончиках пальцев. Они бледнеют, болят – по рукам ползут мурашки, кожа передает сигнал тревоги выше. Вот уже до предплечья все в оцепенении. А кровь уже в твоей шее, стягивает артерии, жмет все мышцы, стекая под силой тяготения сразу к ногам. Там, упорная и разозленная, она быстро поднимается вверх. Щекочет своим ядом низ живота, вызывая желание отвлечься, как минимум, в чьих-нибудь объятиях. Но, когда ты сопротивляешься своей природе, она крадется к твоему сердцу. В этот момент оно бьется то часто, то медленно, режим перегрузки. Мозг. Здесь клинит – и все вырубается, как дешевые пробки в квартире с хреновой проводкой. Утюг и стиральная машина вырубают пробки, страх выбивает человека.
Только вот он плохо вставляется назад. Не запускается.
Я посмотрел на часы. Прошло минут тридцать. Телефон вибрирует в руке, я с опаской всматриваюсь в номер – вроде бы Ника.
- Это ты?
- Ты ничего не читал? Не писал? – голос взволнованный.
- Нет. Но был на грани. – Я даже не узнал свой голос, глухой такой.
- Жди.
- Стой, а как ты меня найдешь? – на меня накатили подозрения, а вдруг у нее что-то не так. А вдруг это вообще не она? Почему я не дождался курса психиатрии? Вот черт.
- Я посылала тебе открытку с днем рождения два года назад, ты говорил мне свой адрес.
Да, было такое. Единственная открытка в тот день.
- И не спи, - добавила она. – Я уже близко.
Я окинул взглядом комнату – не мешало бы прибраться. Но, боюсь, я совсем не в состоянии. Совсем-совсем.
- Эуууу, - завопил кот. Он был недоволен.
Это не симптом. Беф всегда недоволен.

Глава 11. Последняя глава.

Она приехала действительно быстро. Еще вчера, после звонка, минут через двадцать. Мы сидели на кухне и пили чай. Черный, с бергамотом. Я нарезал лимон, подогрел воду. Чайник вчера накрылся – пришлось доставать небольшую кастрюлю.
Мы разговаривали, как раньше, только по-настоящему. Она улыбалась и почти не стеснялась. Пару раз мы замолкали. Не скажу, что тема находилась неприятная – просто небольшие тупики речи.
- Так что ты придумала? – спросил я после очередной паузы.
- Не могу сказать, - ответила она спокойно. – Не могу пока.
- Не настаиваю, - легко согласился я.
- У меня просто есть идея. Скажи, с чего все началось?
- Я же тебе рассказывал, забыла? – я поднял глаза.
- А ты можешь это написать?
Она встала, подошла к окну, присела на подоконник. Отпила из чашки уже остывшего чая и задумалась.
- А зачем?
- Может быть, это знак? Тебе нужно спастись. А если написать правду.
- Ну, я же всегда пишу правду. Как оказалось.
- Но это не правда до тех пор, пока ты не придумаешь это и не запишешь.
- А откуда я знаю, что так? – я пожал плечами. И ведь верно, может девочка просто не может простить мне моего ясновидения.
- Мы видели. И то, что ты рассказывал. Только не говори, что ты не хочешь расстаться с этим талантом.
- Ну, - я задумался, - если честно, не очень. Это приятно.
- Угу, только тебя тогда скоро не будет. Может это излечимо, ты же врач! Должен знать.
Я поморщился.
- Какой я к чертям собачьим врач? Думай, что говоришь.
- Я имела в виду, что ты просто разбираешься в этом, - она смутилась.
- Ничего. Может ты и права.
Зачем писать, если тебя самого уже нет и больше никогда не будет.
- Тогда попробуй. Успеешь до вечера?
- А что писать то? – я открыл чистый файл и завис, думая над названием.
- Все, с самого начала. Что ты помнишь.
- Помню, как сидел в кафе и обдумывал предложение пописать для заказчика. Ну парня помню еще стремного, к девушке своей спешил. Забавно, несколько дней – а кажется – вечность.
- Пиши, пожалуйста. Не думай.

«Он был, кажется, слегка безумен, этот молодой господин, только что вышедший из торгового центра. Шел прямиком через дорогу, останавливая рукой мчащиеся прямо на него машины, при этом улыбался. Я знал, как его зовут, знал то, что у него уже пять раз за десять минут проверяли документы за странное поведение и за отсутствием состава преступления отпускали…»

Ника внимательно вчитывалась в текст, набралось немало. Я дописал до того самого момента, до нашего разговора. Время половина девятого вечера. Тот самый день.
- А теперь пиши. Под диктовку.
- Угу, - я пододвинул к себе ноутбук и приготовился.
- Они были в полной безопасности. О них почему-то все забыли, - медленно диктовала Ника.
- Талант Николая понемногу утихал, пока окончательно…
- Что?! – возмутился я.
- Ну ладно, пока не стал проявляться изредка. Пару раз в год, ладно-ладно, в месяц. – Она взглянула на меня. – Но он не тревожился, он уже решил, что писать не перестанет, потому что у его таланта есть и более мирная сторона. Красивый язык, плавная речь.
- Не подлизывайся, - я остановился и обнял ее за плечи. Я все понял.
- Девять часов, три минуты.
- И что? – я удивился.
- Дочитай то письмо, ты же его не удалил.
- Да ну его…
- Нет, прочитай! – она выскользнула из моих рук.
Я вздохнул и достал телефон. То самое письмо.
- Черт, я случайно отослал то, что написал, заказчику. – Выругался я.
- Не страшно, читай.
- «Завтра, в девять вечера, Николай отправит свой рассказ. Он упомянет в нем, что сочитатель, его соавтор, Вероника, больше не будет с ним работать. Он проверит отправку и откинется в кресле. Больше его никто не потревожит. Никогда» Это что за чушь?
- Получилось!
Я задумался. Что было на самом деле, уже никто не мог объяснить.
Но больше никто меня не тревожил. Минус это или плюс, не знаю.

Эпилог.
http://forum.dozory.ru/bbs/viewtopic.php?t=28374




Написано в частичном соавторстве с Светоний-Сципион ,вд0
Музыка: Yann Tierson, Muse.


Последний раз редактировалось: Мяфк (Ср Фев 02, 2011 12:19 am), всего редактировалось 1 раз
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Дмитрий Зубцов
Мастер Пера. Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 14.06.2008
Сообщения: 1710

Замечания: 2

СообщениеДобавлено: Ср Фев 02, 2011 12:14 am    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Сильно. Знакомо. Завидно.
Мы так ничего и не написали.
_________________
Нет. Ну нет тут демократии. Нет и не будет. Ибо народ наш понимает исключительно диктатуру.
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Мяфк
Мастер Пера. Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 25.06.2008
Сообщения: 227

СообщениеДобавлено: Ср Фев 02, 2011 12:18 am    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Дмитрий Зубцов, да, так и не вышло. Жаль. Но все равно спасибо, Дим
_________________
Кто сказал "Мяфк
" ?)
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Дмитрий Зубцов
Мастер Пера. Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 14.06.2008
Сообщения: 1710

Замечания: 2

СообщениеДобавлено: Ср Фев 02, 2011 12:23 am    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Мяфк, в самом прямом смысле этих слов - не за что.
Боюсь, что нужно знать некоторые детали, чтоб понять эту работу хотя бы на две трети. Хотя нет, не боюсь.
Цель ведь не в этом.
_________________
Нет. Ну нет тут демократии. Нет и не будет. Ибо народ наш понимает исключительно диктатуру.
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Светоний-Сципион



Зарегистрирован: 09.05.2007
Сообщения: 192
Откуда: Москва
Замечания: 1

СообщениеДобавлено: Ср Фев 02, 2011 12:08 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

В современном разнообразии литературных произведений и сюжетов сложно найти что либо уникальное. Каждая мысль в той или иной степени повторяет то, что сказано ранее. Я не поклонник Ницше с его вечным возвратом и подобными тенденциями, однако, в чём то он был прав. И вот, представляя Вашему вниманию произведение "Сочитатели", мы хотели отразить наше видение вечных философских истин.
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Всеслав-Чародей
Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 05.06.2006
Сообщения: 2725
Откуда: Red Devils
Замечания: 1

СообщениеДобавлено: Ср Фев 02, 2011 12:41 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Намёки, такие полунамёки.
Складывается такое впечатление, что большую часть текста писал Светоний, ибо совершенно на Мяфк не похоже.
А так. Сложно уследить иногда за поворотами мысли.
_________________
А что сделал ТЫ, чтобы не заскучать в Дозорах?
Зверю: Не будь мясником, будь бойцом.
Уважай противника, который храбро бьётся.
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Мрачный Лорд



Зарегистрирован: 25.09.2006
Сообщения: 392
Откуда: Саратов
Замечания: 2

СообщениеДобавлено: Ср Фев 02, 2011 2:24 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

непонятные моменты Эпилога встали на свои места
понравилось.

Джекки-Нож, у тебя "Мастер отыгрыша" на форуме куда-то исчезло

 !  Кгм. Мне кажется, что Вашу личную переписку с Джекки было бы уместно перенести в ЛС. Зубцов


Последний раз редактировалось: Мрачный Лорд (Ср Фев 02, 2011 2:44 pm), всего редактировалось 1 раз
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Джекки-Нож



Зарегистрирован: 16.01.2008
Сообщения: 1804

Замечания: 7

СообщениеДобавлено: Ср Фев 02, 2011 2:40 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Мелочи, мелочи... опечатки, тяжеловесные фразы, лишние запятые, повторения... это всё надо уметь видеть и исправлять. Как говорил старина Ланселот, работа мелкая, хуже вышивания. Но необходимая.
_________________
Наладчик Джек
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Дмитрий Зубцов
Мастер Пера. Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 14.06.2008
Сообщения: 1710

Замечания: 2

СообщениеДобавлено: Ср Фев 02, 2011 4:48 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Светоний-Сципион, так вот в чем была главная мысль и желание авторов при выкладке работы... В отражении виденья вечных философских истин.
Тогда уже не завидно.
_________________
Нет. Ну нет тут демократии. Нет и не будет. Ибо народ наш понимает исключительно диктатуру.
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Светоний-Сципион



Зарегистрирован: 09.05.2007
Сообщения: 192
Откуда: Москва
Замечания: 1

СообщениеДобавлено: Ср Фев 02, 2011 9:22 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Всес, ну...эм..хм...мой вклад в сию работу не такой уж и большой, как ты думаешь, хотя я бы не отказался от большего, но что поделать, пишу я редко и не столь изысканно, как супруга. Единственный свой неоконченный роман, посвящённый временам Руси при Святославе я так и не удосужился вывести в свет.
Опечатки, да, есть такое. Безусловно, без правки не обойтись. Тяжеловесность - да как сказать, фразы Льва Николаевича на вес золота всегда ценились, хотя и были приправлены большой долей французского, поэтому, тяжеловесность я бы не относил к недостаткам.
Дмитрий, зависть - плохое чувство (из рекламы Пежо). Поэтому прекрасно, что нет повода для зависти.
Всем спасибо за Ваше внимание к представленной работе. Рад был снова заглянуть на форум.
С уважением.


Последний раз редактировалось: Светоний-Сципион (Ср Фев 02, 2011 9:42 pm), всего редактировалось 2 раз(а)
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Мяфк
Мастер Пера. Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 25.06.2008
Сообщения: 227

СообщениеДобавлено: Ср Фев 02, 2011 9:34 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Всеслав-Чародей, на самом деле - работа половина на половину. У меня нет опыта в чем-то крупнее пары страниц, поэтому - конечно же, все требует доработки.Дмитрий Зубцов, Дим, не вредничай. Я лично мыслей не отражала. Просто писала, как всегда, то, что хотелось.
Джекки-Нож, да, это есть такой грешок - поисправляю. Спасибо.
Мрачный Лорд, спасибо =)
_________________
Кто сказал "Мяфк
" ?)
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Тартарес



Зарегистрирован: 09.06.2008
Сообщения: 354
Откуда: Москва
Замечания: 6

СообщениеДобавлено: Чт Фев 03, 2011 2:52 am    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Мяфк,Светоний-Сципион, браво и рад Вас видеть
_________________
Соус
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение Отправить e-mail Skype-Name
Мяфк
Мастер Пера. Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 25.06.2008
Сообщения: 227

СообщениеДобавлено: Чт Фев 03, 2011 12:10 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Тартарес, Спасибо большое. Мы тоже очень рады)
_________________
Кто сказал "Мяфк
" ?)
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Показать сообщения:   
Начать новую тему   Ответить на тему    Список форумов Дозоры -> Fan Art Часовой пояс: GMT + 3
Страница 1 из 1

 
Перейти:  
Вы не можете начинать темы
Вы не можете отвечать на сообщения
Вы не можете редактировать свои сообщения
Вы не можете удалять свои сообщения
Вы не можете голосовать в опросах


Powered by phpBB © 2001, 2002 phpBB Group