Немного прозы от Житицкого

[Житицкий]

Уважаемые Иные города Москвы и Иные гости столицы,

Сдается мне, пора уже отдохнуть от высокого слова и звонких рифм. А не замутить ли нам чего-то этакого? Сказано-сделано.

Город, которого не стало

Чужедальние-дальние страны
Путешествуя снова и снова,
На зеленых камнях Ватикана
Я увижу позабытое слово...
И припомню все прошлые жизни,
На которых та же тень отчуждения.
И глаза мои вдруг станут чужими,
Через прошлое вылечив зрение.
Вижу отроков в белых одеждах,
Говорящих со мной на латыни.
И в речах их любовь и надежда,
Потому, что Бог еще с ними.
Константин Арбенин, "Города, которых не стало"

I

Улица была грязная и почти целиком разрушенная. Дома представляли из себя обугленные остовы – напоминания о погибших в Последней войне.
"Черт, ну конечно", подумал он, "И понесла меня нелегкая в этот час по Ржавому району шастать. Нет, чтоб дома, в cвоей Норе сидеть, так нам же нужны, понимаешь, приключения на собственную задницу".
Обычных здесь, конечно, нет, а вот Изменившиеся, наверное, тут то и шалят как раз.
"Ничего, не впервой, прорвемся". Он нащупал в рукаве Коготь – кекэцу-сеге. "Не подведи, приятель".
Нет, к Мэйплс выбираться надо было обязательно. Хлеба почти не осталось, не говоря уж про консервы. Завтра у него уже точно не было бы сил. Он и так два дня жил на одном рисовом зерне – негде было чистую воду взять. Да и кипятильник он месяц назад забыл, когда убегал от Черного братства из своей прошлой Норы.
"Ничего, еще пара кварталов, и мы на месте", подумал он и вздохнул.
Невысокие черные фигуры заметил издали. Сердце бешено заколотилось, выпрыгивая из груди. Свернул резко вправо.
"Обойду", решил он, на ходу освобождая Коготь.
За спиной и слева послышались шаги. Ругань, шум погони. Стил не стал ждать, пока Братья скажут первое слово. Они сначала выстрелят в спину, а потом будут выяснять, что за рыба им попалась на крючок.
Резко развернулся, выбирая первую цель, и резко выбросил вперед правую руку. Коготь рванулся к цели, на ходу разматывалась тонкая веревочка . Лезвие прошлось по горлу бежавшего на Стила Черного брата. Нападавший закряхтел и споткнулся, падая в грязь, захлебываясь кровью, беспорядочно ловя руками воздух. Стил дернул на себя и Коготь, повинуясь его воле, вернулся в руку хозяина.
Стил тут же вновь выкинул руку. Еще один Черный брат не успел увернуться от сверкающей стали и затих на земле. Против Стила осталось четверо Братьев. Они затаились за развалинами окружавших домов, поняв, что у этой рыбы есть еще и зубы. Острые зубы. Стил усмехнулся и пригнувшись, начал движение вправо, стараясь дви-гаться в тени. Ему не нужно было лишних жертв – он мог просто уйти. Пусть сами потом разбираются, что к чему и кто решил поймать этого парня с ножичком на веревочке.
Но, видимо, убийцы не хотели расходиться с миром. Он услышал пение тетив. По стене дома, за которой он прятался с силой начали ударять стрелы.
"Скоты", подумал он, "Так и убить недолго".
Он двинулся вдоль разрушенной стены дома, медленно приближаясь к месту, где спрятался один из братьев.
Убийца не успел ничего не заметить или предпринять. Только глухо вскрикнул, когда его горло прошило острие Когтя. Стил смотал бечеву и двинулся дальше. Метр за метром. Секунда в секунду. Второй, третий. Четвертый застыл неподвижно, увидев темный силуэт – расплывчатую фигуру перед ним.
- Что тебе нужно, призрак? Почему ты не отпустил нас? – завизжал он, скрючиваясь у стены.
Стил усмехнулся:
- Знаешь, в этом мире развелось слишком много подлецов. А я люблю свой город.
Коготь вырвался из рукава и вернулся обратно. Один раз, большего было не надо.

***

Стил брел дальше и ругал сам себя.
"Да что же я такое делаю? Где мое хваленое милосердие? Стил, ты не судья, ты не можешь решать, кто должен жить, а кто нет".
Что-то не клеилось внутри него в последнее время. Как будто молчало очень долго, с самого рождения, а теперь вдруг ему надоело сидеть тихо, и оно решило выбраться наружу.
"Да оно давно уже выбралось", подумал вдруг Стил, "Мутант хренов. Из-за этого люди бояться нас. Мы очень часто просто не умеем себя контролировать. Из-за этого мы боимся самих себя..."

***

Постучусь в приоткрытые двери,
За которыми родные мне лица.
Мне откроют, но сперва не поверят,
Что такое могло приключиться.
А поверив, проявят участие
И расспросят о будущем вкратце.
И я налгу им три короба счастья, -
Пусть живут, ничего не бояться.
Константин Арбенин, "Города, которых не стало"

У Мэйплс как всегда было тепло, светло и уютно. Ни капли ржавой воды, никаких протекающих труб, на стенах – аккуратные голубые обои. Настоящий дом. Такой, какими они были когда-то очень давно.
Стил вспомнил старика Кэя и улыбнулся. Старик всегда очень радовался, когда маленький Стил просил его рассказать о тех днях. Улыбка при этом не покидала его лица, а глаза светились чем-то давно забытым и родным.
Тем, чего никогда уже не вернуть. Тем, чему нет места в этом мире.
Стил вздохнул и посмотрел на огни свечей, в изобилии украшавших стены коридора. Мэйплс тратила кучу денег на парафин и никогда не использовала факелы, как другие, но это стоило того.
На стульях у дверей в комнаты Мэйплс сидела девушка лет двадцати.
Когда Стил проходил мимо, она украдкой посмотрела на него и тут же отвела взгляд. Стил мысленно пожал плечами и открыл деревянную дверь. Мэйплс водила вдоль стеллажей какого-то лысого низенького мужчину лет сорока пяти, постоянно хихикающего и задающего дурацкие опросы.
"Ну и покупатели пошли", подумал Стил, "Ищут какие-то инструменты, запчасти, детали, когда им нужны всего лишь веревка и мыло, чтоб повеситься и избавить мир от своего ненужного общества".
Тут же оборвал себя, снова ужаснулся своим мыслям.
Мэйплс вскоре выпроводила юркого покупателя и подошла к Стилу. Женщина среднего роста, лет тридцати, но на самом деле выглядит намного старше. Ее глаза постоянно светились добротой, голос был мягкий, теплый. Руки умели утешить, а слова – вернуть надежду. Мэйплс была для Стила не просто знакомым торговцем, она была другом. Лучшим другом, какой может быть у бродяги-Изменившегося.
- Стил, сынок, опять хлеб кончился? – она подошла и обняла его, проведя рукой по волосам.
Стил кивнул.
- Ты сегодня бледный какой-то. Давно ничего не ел? Как ты питаешься? – она посмотрела на него очень внимательно, заглянула в глаза и тепло улыбнулась. И Стилу вдруг захотелось остаться здесь навсегда и никуда больше не уходить.
"Нет, нельзя", оборвал он сам себя, "Обычные найдут меня, и тогда ей самой не сдобровать. Они не станут разбираться, кто Изменившийся, а кто такой же, как они. У них суд скорый. Нет, оставаться здесь нельзя", покачал он головой и скривил губы в печальной усмешке.
- Пойдем, я тебя покормлю, - она потянула его за рукав, приглашая пройти в дальнюю комнату, которую занимала сама. Во всех остальных был оборудован магазин – стояли стеллажи с товарами.
- Спасибо, тетя Мэйплс, - поблагодарил Стил и направился в ее комнату.
Мэйплс открыла дверь в помещения и промолвила очень нежно:
- Джессика, солнышко, пойдем ужинать с нами.
Стил не услышал ответа.
За спиной раздались шаги – девушка приняла приглашение Мэйплс. Они сели друг напротив друга – Стил и девушка, которую Мэйплс назвала Джессикой. Мэйплс хлопотала у очага, раздувая притихший огонь, повесила большой закопченный котел и чайник. По магазину бродил восхитительный аромат. Стил сидел и глотал слюни, нис-колько не стесняясь девушки, что молча расположилась напротив и смотрела вниз, себе под ноги. В животе нетерпеливо урчало.
Спустя минут десять Мэйплс поставила на стол три тарелки, выполненные из какого то почерневшего от времени дерева – большая редкость в этих краях. Тарелки с дивно пахнущей бесформенной массой.
- Что это, тетя?
- Гречневая каша, Стил. Попробуй. Тебе понравится.

***

Каша оказалась настоящим чудом. Мэйплс умела готовить, да к тому же Стил никогда еще не ел гречку. В основном только рисовую, один раз – ячменную.
Джессика ела неторопливо, не поднимая глаз, не обмолвилась ни словечком. Мэйплс постоянно о чем-то ворковала и больше смотрела на них обоих, чем ела сама.
Когда Стил отодвинул пустую тарелку, Мэйплс вдруг замолчала и поймала его взгляд.
- Стил, ты когда уходишь?
- Завтра на рассвете, а что?
- У меня есть к тебе одна просьба... – промолвила Мэйплс.
Стил услышал, как Джессика едва слышно вздохнула, и посмотрел на нее. Она услышала его взгляд, подняла глаза. Красивые глаза. Очень добрые и нежные. Стил вздрогнул и посмотрел на Мэйплс.
- Что ты хочешь попросить, тетя? Разве у меня есть что-то нужное тебе?
Мэйплс улыбнулась:
- У тебя есть то, чего нет у многих из нас...
- Тетя! – перебил Стил, вскочив со стула.
- Сядь, мой мальчик, - тихо промолвила Мэйплс и спокойно посмотрела на него.
Стил постоял немного, а потом сел обратно за стол, пробурчав:
- Мы же договорились. В присутствии посторонних...
- Джессика – не посторонняя, Стил, - сказала Мэйплс.
- Да? – удивился Стил и бросил взгляд на девушку, безмолвно следившую за их разговором, - Давно ты встретила ее, Мэйплс? Вчера? Сегодня? Час назад? Отку-да она? Что ты о ней знаешь? Нам нельзя терять осторожности, неужели ты забыла?
Мэйплс молча смотрела на него, затем промолвила:
- Я хорошо помню, Стил. Не раздражай себя по пустякам. Джессике можно доверять. Она обычная. Постоянная. Она и есть моя просьба...

(продолжение следует)