Официальный форум игры "Дозоры" 
 ПрофильПрофиль   Войти и проверить личные сообщенияВойти и проверить личные сообщения 
 FAQFAQ   ПоискПоиск   ГруппыГруппы 
 ВходВход 
Сказка странствий. Из Москвы в Архангельск, и снова в Москву

 
Начать новую тему   Ответить на тему    Список форумов Дозоры -> Fan Art
Предыдущая тема :: Следующая тема  
Автор Сообщение
Lea_2009



Зарегистрирован: 10.07.2009
Сообщения: 1026

Замечания: 9

СообщениеДобавлено: Ср Янв 12, 2011 10:57 pm    Заголовок сообщения: Сказка странствий. Из Москвы в Архангельск, и снова в Москву Ответить с цитатой

Сказка странствий. Из Москвы в Архангельск, и снова в Москву (домашнее задание на тему «Как я провел лето»).



Свет фар выхватывает из темноты черные дома с пустыми глазницами окон, покосившиеся амбары, заросшие высокой травой… Неожиданно успокаивающе – стожки сена, подпертые граблями…
- Заброшенная деревня…, - говорю я, и мой голос звучит неожиданно резко, разрывая многокилометровую настороженную тишину.
- Ну почему же заброшенная… Здесь, наверно, вурдалаки живут, - шутит муж. Вероятно, ему тоже не по себе. – Тебе-то чего бояться…
Муж, в принципе, знает, что я – светлая волшебница. Но не придает этому большого значения. Точнее, не очень-то верит.
Я ежусь на заднем сиденье.
- А сено кто собрал? и зачем?
- Как зачем? кормить вурдалачьих коней!
Если бы он знал, насколько близок к истине!
Мне действительно страшно. Редкое, почти атрофированное чувство щекочет нервы – и, как ни парадоксально, это почти приятно. Городская жизнь часто пресна, как гречневая каша на воде...
Мне страшно, а нам еще ехать и ехать…



Дорога

«Дорога без конца, дорога без начала и конца…
Всегда в толпе, всегда один из многих….
Но вернее многих ты любишь песни и цветы,
Любишь вкус воды и хлеба, и подолгу смотришь в небо, и никто тебя не ждет…»


Подгоняемые смогом, мы бежали из Москвы, когда в дыму горящих торфяников потерялись здания и линии электропередач, шпили высоток и эстакады третьего кольца, когда из аптек вдруг исчезли защитные маски, а из магазинов – вентиляторы, а очередь на установку кондиционеров растянулась до января.
Ранним августовским утром мы покидали в машину какие-то вещи и детеныша, и развернули «енота» мордой на север – туда, где, по нашим представлениям, было прохладно, и были холодные озера с прозрачной водой, просторные сосновые леса и заросли черники, и никак не могло быть жары, дыма, расплавленного асфальта и вконец одуревших от этого странного лета несчастных горожан.
Вечером накануне отъезда я еще трепалась в знаменитом эротическом чате «Дозоров», который, видимо, по ошибке был обозначен как «Проф-торг-флуд-форева»-чат, где до глубокой ночи велось интереснейшее обсуждение достоинств черного термобелья для романтического вечера в палатке и способности налобного фонарика заменить напольные свечи, а рано утром мы уже покидали город. Мы ехали в Архангельск, предполагая оттуда попасть на Соловки, а дальше – как получится. Соловки, удивительный остров с великой историей и невероятной природой, я давно хотела показать мужу.
Смог кончился километров за пятьдесят от Москвы. Дышать становилось легче, в голове постепенно прояснялось, и мы бодро пилили по направлению к Ярославлю, по очередной федеральной трассе – традиционно двухполосной, раздолбанной, извилистой федеральной трассе, на которой машины, без возможности обгона, сбиваются в бесконечные караваны за каждым тихоходом-грузовиком, и где каждая, пусть даже незначительная, авария останавливает движение минимум на час. Именно так мы застряли на три часа под Звенигородом, в результате чего радость путешествия до Архангельска растянулась на два дня.
В Архангельске выяснилось, что единственный теплоход «Беломорье», совершающий рейсы на Соловки, ходит туда раз в месяц, и пребывает на острове ровно два часа. Мы рванули в аэропорт. На подъезде к знаменитому селу Талаги услышали: «Рейс Талаги-Соловки отправляется через сорок минут».
Я не очень верю в простые решения: когда кажется, что все работает на тебя, это означает, что где-то непременно подвох. В данном случае подвох оказался в цене билетов: двадцать две тысячи за полуторадневное пребывание на острове было бы явным пижонством.
Мы вернулись к верному «еноту».
Но сдаваться так просто не хотелось, и я, изобразив, по мере способностей, постную мину, решительно направилась в «Соловецкое подворье» - некое подобие духовной миссии на острове, имеющее базу в Архангельске. Но, увы, и здесь нас ждало разочарование: матушки и батюшки, как и простые смертные, шли путем наименьшего сопротивления, и ездили поездом до Кеми, откуда до Соловков всего четыре часа на катере…
Исчерпав все возможности, мы смирились с неизбежным, и, решив, что доберемся до знаменитого острова когда-нибудь еще, направились в Северодвинск. Я стремилась к морю. Но Белое море в Северодвинске меня разочаровало: холодное и грязное, с узкой полосой песчаного берега, сплошь заставленного машинами и засиженного местными жителями, привлеченными необычайно жарким в этом году солнцем – это было совсем не то море, которое я помнила по Соловкам: море с прозрачной ледяной водой и торчащими прямо из воды огромными, гладкими, поросшими зеленым мхом валунами, с разнокалиберными скользкими камнями, покрытыми крупными гроздьями бурых, мясистых шариков водорослей, море, под вечер отступающее почти на километр, а на закате гладкое и как будто покрытое снежной шапкой…
В Северодвинске такого моря не было. А значит, ничто не держало нас в этом городе.
И мы поехали дальше.
Наверно, сам дьявол держался за руль «енота», когда нам пришло в голову свернуть на дорогу, ведущую из Северодвинска в Онегу. Не то чтобы нам так уж хотелось побывать в Онеге… но я не люблю возвращаться назад той же дорогой, и рассчитывала, сделав петлю, заехать по дороге домой в Кенозерский заповедник.
И это был первый шаг на пути, ведущем нас к той лесной дороге…
Асфальт на всех архангельских дорогах заканчивается в тридцати километрах от знака, отмечающего выезд из города. Дальше – грейдер. Широкий, ровный, покрытый толстым слоем острого щебня, но тем не менее это дорога, по которой можно ехать, пусть и со скоростью тридцать километров в час, пусть и практически наощупь за клубами пыли…
- А представь, что вот именно по этой дороге поморские крестьяне таскали свои карбасы… из Северодвинской губы в Онежскую, - пытаясь утешить мужа, вспоминаю я какой-то эпизод северной истории…
- Из мемуаров поморских крестьян, - подытоживает гораздо более прозаически настроенный муж, отфыркиваясь и пытаясь разглядеть дорогу после очередного проехавшего мимо уазика. – Основной трудностью перехода были клубы пыли от встречных карбасов…

***


Под днищем «енота» что-то громко стучит. Муж останавливает машину, обходит ее по периметру.
- Выгружайтесь…
Пробило колесо. Абсолютно пустая дорога, шесть часов вечера, триста восемьдесят километров до Вологды, и сто двадцать – обратно до Каргополя… а не те ли это самые приключения, которые ты вечно ищешь на свою пятую точку? мне, увы, нечего ответить ехидному внутреннему голосу… Были бы мы здесь вдвоем, без детеныша…
К счастью, у нас есть «докатка» - маленькое такое колесико, которое способно обеспечить передвижение на скорости аж в восемьдесят километров, но все же это колесо, и наша машина снова едет. Я прикидываю: четыреста на восемьдесят, нет, восемьдесят – это по очень, очень-очень хорошей дороге, а по такой, как сейчас – максимум шестьдесят… Значит, в Вологде мы будем глубокой ночью. Да и черт бы с ней уже, с Вологдой, успеть бы выбраться на нормальную человеческую трассу до конца светового дня… До трассы, проходящей мимо села Прокшино, навигатор показывает всего тридцать километров, а значит, у нас хорошие шансы…
Как бы не так…
На лесную дорогу, соединяющую село Кречетово с селом Прокшино, мы вылетели с грейдера на чудовищной скорости пятьдесят километров в час, миновали помпезный знак, отмечающий окончание архангельской области и начало вологодской, и наш «енот»…. начал прыгать. Так, что я, намертво пристегнутая ремнем безопасности, пару раз довольно сильно стукнулась головой о потолок. Муж, едва удерживая руль, вдавил педаль тормоза… прожив с ним столько лет, я, оказывается, не знала, что его лексикон настолько разнообразен…
Если верить навигатору, то, где мы сейчас едем, является трассой Р5 – но шутнику-навигатору верить нельзя, и из всех возможных воплощений трассы Р5 он выбирает, как обычно, самое короткое и самое неудачное, а мы слишком устали и слишком хотим уже куда-нибудь приехать, чтобы спорить…
Переваливаясь с боку на бок, «енот» кое-как ползет по ухабам, по промоинам, по небрежно залатанным провалившимся гатям. В отличие от архангельских чиновников, вологодские не потрудились даже разровнять эту «дорогу» грейдером. В салоне все сильнее пахнет бензином, этот запах преследует нас с самого утра, со стоянки на Кенозере, когда обнаружилось, что у канистры, в которой мы хранили неприкосновенный запас драгоценного на этих пустынных дорогах топлива, начисто разъедена резиновая прокладка крышки.
Я быстро пересчитываю. Тридцать километров со скоростью десять километров в час – это три часа. На часах – половина девятого. Нет, засветло до трассы не доберемся…
Мне становится не по себе. Пустынная дорога, плотная стена леса - ни полянки, ни даже обочины… Лес после дождя сырой. Ночевать здесь ну очень бы не хотелось…
Тем не менее голова работает, ища спасительные варианты.
Не сможем дальше ехать – поставим палатку. Для этого - вырубить кусты, у мужа имеется превосходное мачете, которое он любит класть рядом с собой под спальник в палатке, а я терпеть не могу, потому что боюсь острого клинка, но в данной ситуации, пожалуй, лучше ничего и не найти… Совсем маленького пятачка, освобожденного от зарослей, хватит и для машины, и для палатки.
Попробуем разжечь костер – где-то в машине валялся сухой спирт. Кроме того, есть бензин…. Ну, в самом крайнем случае сожжем пробитое колесо… впрочем, колесо жалко, да и опасно это. Как горят «еноты», мы уже знаем: наша предыдущая машина, тоже красный «енот», сгорела в мордовских полях год назад. Десять минут. Десять минут – и от машины остается обгоревший каркас. Мы были рядом, с огнетушителем и бутылками воды, и мы ничем, ну совсем ничем не смогли ему помочь…
Я верю, что вещи не бездушны, и мне хочется думать, что душа нашего первого, любимого «енота», боевой машины, успевшей за свою недолгую жизнь намотать ради нас тысячи километров по России и даже зарубежью, не осталась там, в полях, и не погибла на свалке металлолома, а переселилась в «енота» нынешнего, и сейчас здесь, с нами…



«Енот»

«Но пахнут летящие дни не травой, а бензином,
И вместо беседы – лишь холод заученных фраз…
И судят о мне и тебе по нашим машинам,
Остатки свободы сменив на тормоз и газ…»
(А. Макаревич)

Путешествие с трехлетним ребенком накладывает определенные ограничения. К сожалению, есть объективная реальность – долго ходить малыш не может. Поэтому – машина.
Ниссановский Note, в просторечии «енот» - идеальная семейная машина, а мы – убежденные енотоводы. Красный – не из-за понтов, а из соображений безопасности, просто это единственный цвет, который виден на дороге в любых сумерках. По крайней мере, так я объяснила мужу свое желание иметь машину красного цвета…
Архангельская область - край непуганых «енотов». Здесь ездят все больше на ржавых жигулях. Наша машина, полыхающая алым цветом даже в сумерках, с подвижными чуткими зеркалами-ушами, на своей низкопрофильной резине, которую мужу было жалко сразу продать, а теперь, после грейдера, там уже нечего продавать – наша машина смотрится на этих пустынных пыльных дорогах диковинным зверем, ярким тропическим цветком на скудной низкорослой северной земле…
Я снова пытаюсь представить чувства автомобиля, который около года стоял в презентационном зале роскошного московского салона, и практически прямо из этого зала попал на архангельские дороги. Я чувствую его негодование и еле сдерживаемое раздражение, слышу презрительное фырканье на особо выдающихся участках трассы, испещренных продольно-поперечными заплатами, на которых машину мелко трясет, как в лихорадке – но вместе с тем я знаю, что «енот» страшно горд своим особым положением: кто из его собратьев может похвастаться таким путешествием? Точно так же, как втайне горд мой муж: пусть его любимец покрыт толстым слоем пыли, под которым не видно краски, пусть он подпрыгивает и фыркает на каждом ухабе, но кто еще сумеет провести машину по таким дорогам, сберечь экипаж, выжить в дикой природе, ну почти совсем настоящей дикой природе…
К концу путешествия «енот» все больше напоминает цыганскую кибитку: на спинках кресел болтаются мокрые полотенца, на багажнике разложены купальники и недосушенное в гостиницах белье, свободное пространство все плотнее заполняется разнообразными предметами: бутылками с водой, картами местности, музейными проспектами, одноразовыми стаканами и пачками приобретенных на заправках орешков и жвачки. По всему салону валяются детские носочки и баранки с маком – их мы будем еще долго находить после возвращения домой… Если в начале путешествия муж еще морщится от стука летящих в днище машины камней, и на стоянках бережно протирает стекла и зеркала специальным раствором, то теперь почти без колебаний кидает домкрат и масляную тряпку под переднее сиденье, и даже не слишком ворчит, узрев распахнутое с моей стороны окно при работающем кондиционере…


***

Линии вероятности не просматриваются, да я и не умею толком их читать.
Сзади чувствуется движение. Нас нагоняет микроавтобус Hyundai – полноприводный, отмечаю я с легкой завистью. О, значит, мы не единственные лохи на этой треклятой дороге! В микроавтобусе – двое парней. Едет он, конечно, значительно более резво, чем мы, парни нетерпеливо посматривают на енота, но что мы можем сделать? Дорога узкая, без обочины, по обе стороны – сплошная стена леса, ни свернуть, ни подвинуться.
А впереди – опять препятствие. На этот раз – мелкая речушка, над которой изображено некое подобие моста. Мост, естественно, раздолбанный дальше некуда: откровенные провалы наспех закиданы досками, доски под тяжестью машин проседают и кое-где уже сломаны. По следам видно, что тяжелые машины проезжают реку в объезд моста, по каменистому дну. Наш «енот», увы, на такое не способен – утонет.
Муж останавливает машину, и мы с детенышем выходим. Микроавтобус останавливается несколько поодаль.
- Будем форсировать? – улыбаюсь я водителю «Хьёндая».
- Да мы на вас сначала посмотрим, - улыбается тот в ответ. – Вы-то полегче.
- В Вологду? – спрашиваю я.
- Туда… - машет рукой парень. – Ну, дорога…
«Енот» между тем медленно-медленно ползет по мостику. Предостерегающе скрипят под колесами гнилые доски, но ничего, мост выдерживает. Муж отгоняет машину в сторону, и теперь мы уже вместе наблюдаем за движением микроавтобуса.
- Спасибо… подстраховали, - кивает водитель. – Ну, удачно доехать…
- И вам…
Он прыгает в машину, и микроавтобус резво исчезает за кустами. Да… они-то будут в городе еще засветло…
Трогаемся и мы.
- При возможности, развернитесь назад…, - в очередной раз жалобно просит навигатор и замолкает, уже надолго…



Навигатор.

«Деда, а деда, смотри, смотри – военные приехали, карты разложили… значит, сейчас подойдут, дорогу спрашивать будут…» (народное)

Мы – экипаж: муж – пилот, детеныш – пассажир… точнее, пока багаж, я – идейный вдохновитель, организатор и бессменный штурман. Впрочем, в последнее время штурман обленился и зачастую пренебрегает своими обязанностями, все реже вытаскивая карты из кармана переднего кресла.
Все дело в том, что в нашей машине поселился навигатор.
Я заметила: у счастливых обладателей навигатора рано или поздно появляется странная привычка с ним спорить. «Щаззз…!» - заявляет муж навигатору, пытающемуся провести его коротким - как он полагает - путем по дворам или вывести на третье кольцо… Навигатор не обижается, он лишь тревожно повторяет «через пятьсот метров поверните налево..», и, только исчерпав всю силу убеждения, ненадолго замолкает, а потом покорно пересчитывает маршрут… до следующего «щаззз!». Конечно, навигатор хочет как лучше – но и мужа я тоже понимаю: он, в отличие от навигатора, знает, что асфальт во дворах насыпали лопатами таджики-дворники, и, пока горячий, утаптывали ногами – так, что на месте прежней ямки получалась не очень ровная горка, а попав на третье кольцо в субботу утром, мы рискуем оказаться в пункте назначения ближе к вечеру, а если бы «енот» попытался форсировать реки в тех местах, где в картах навигатора значатся понтонные мосты, он десять раз уже был бы на дне реки…
Однажды мы, истины ради, одолжили у друзей навигатор другой фирмы, и теперь они спорили уже друг с другом. «Через триста метров поверните направо…», - советовал наш навигатор приятным баритоном; «через два километра поверните налево!» - мягко возражал спокойный женский голос…
Что интересно, муж при этом молчал…
На архангельских дорогах у навигатора сносило крышу совершенно. Часто мы видели «енота», прокладывающего тропу в чистом поле, или плывущего по морю не хуже подводной лодки, которая, говорят, до сих пор ржавеет где-то на приколе в Северодвинске…

***


И тут мы услышали звук мотора. Впереди, за кустами – свет фар. Лесовоз. Здоровенный, груженый. Муж проворно открывает дверь и выходит на дорогу, поднимая руки. Лесовоз останавливается.
- Добрый вечер.
Водитель лесовоза – молодой парень.
- Добрый.
Я опускаю стекло пониже. Водитель с любопытством всматривается вглубь салона.
- Далеко до села? – спрашивает муж.
- Да нет. КилОметров двадцать, - отвечает парень, традиционно коверкая ударение в злополучной мере длины.
- А дорога такая же плохая?
- Да ну…, - парень слегка мнется. – Километров семь, да там получше уже. До деревни доедете, а там, дальше – нормально.
Он машет рукой в сторону, видимо, деревни. Глаза его странно блестят.
Что нормально для лесовоза, то для «енота» смерти подобно…
- А это что же, единственная дорога до Вологды? – встреваю я.
Парень кивает и смотрит на меня с любопытством.
- И что, вы каждый раз вот так ездите? – продолжаю я допрос.
- Да не. Местные-то, из Кречетова, через Каргополь ездят.
Нормально. Сто пятьдесят километров на север, а потом еще триста на юг… Действительно, все лучше, чем вот так корячиться…
- Спасибо. – Муж идет к машине.
- Да не за что, - усмехается парень. В последних лучах солнца, пробивающихся сквозь деревья, его зубы сверкают, как в рекламе жвачки.



Русский север. Настоящая Россия.

Как часто мне приходилось слышать: «Да ты, москвичка рафинированная, настоящей России-то и не видела»…
Неправда! Я видела!
«Выезжали в Россию» - так обычно отвечает муж на вопрос, где мы провели отпуск.
Я знаю, что такое «настоящая Россия».
Настоящую Россию я прочувствовала каждой кочкой чудовищных дорог под задницей, ездой наощупь в отсутствие вечернего освещения по ухабам Смоленска, Тулы, Плесецка, которому видимо, по ошибке присвоили статус города, а на самом деле это деревня, реальная такая деревня, где из трех имеющихся в городе кафе два работают в будние дни до четырех часов, а в выходные не работают вообще, а третье закрыто на ремонт, и, въехав в «город» прямо из леса поздним вечером и мечтая о чашке горячего бульона или, на худой конец, просто чая, сталкиваешься с неожиданной проблемой, что в городе негде поесть.
Настоящая Россия – это гостиничные номера, невозможно, неоправданно дорогие номера в маленьких городках - а куда им деваться, если никто не останавливается в этих огромных, оставшихся с советских времен, гостиницах, нет почему-то потока желающих провести отпуск в Плесецке, Онеге, Каргополе, вот и приходится сдавать по чудовищным ценам номера с удобствами на этаже, с отсутствующей горячей водой, с ободранными обоями и скрипящими панцирными сетками, с застиранным бельем и захватанной сантехникой, где просьба принести раскладушку для ребенка вызывает недетские мыслительные усилия у всего персонала этого дивного приюта путешественников. И мне очень хотелось бы верить, что денежная мелочь на дне раздолбанного унитаза в мотеле Мурома, в мотеле, в котором не предусмотрена стоянка для автомобилей, а тот кусочек пространства, который как-то можно было бы использовать, чтобы поставить машину, завален строительным мусором и кусками льда… мне хотелось бы верить, что эта мелочь в унитазе - не свидетельство неосторожности незадачливого путешественника с дырявыми карманами, а лишь его желания вернуться в заснеженный древний город на великой реке…
Настоящая Россия – это полное отсутствие указателей в городах и полуторачасовой опрос прохожих с единственной целью найти выезд из города Дубны в деревню Притыкино, куда нас, видимо, от души и с самыми добрыми намерениями послали со словами «там пляж и красиво», и все прохожие указывают в разные стороны, а вместо деревни Притыкино на навигаторе определяется исключительно деревня Зады, да, в общем, так оно по сути и есть, и все российские деревни – это разномастные, разнокалиберные Зады…
Настоящая Россия - это огромная помпезная вывеска «Городской парк» на центральной площади уездного города, за которой начинается девственный лес с романтично уходящей вдаль бывшей тропой, ныне перерытой бульдозером, причем, судя по молодой поросли деревьев на пластах перевернутой земли, перерытой явно не в этом году. Это единственная заправка в том же уездном городе, да и та замаскирована под свалку, и можно хоть весь день колесить вокруг этой заправки, в отчаянии поглядывая на датчик топлива, и можно опросить хоть весь город, но никто не сумеет толком объяснить, что вот эта тропинка, скрывающаяся за гаражами – это и есть заветная дорога к сомнительной жидкости, которую в этом городе считают бензином…
«Край доски, трески и тоски» - так написано на магнитике, привезенном из Архангельска, и это правда – всего вышеперечисленного здесь в избытке. Я пытаюсь представить, каково это – жить в таком вот городишке, в серых, ветхих, депрессивных домах, всю жизнь решая мелкие вопросы своего ничего не значащего существования… Как здесь жить? зачем здесь жить? чего ждать здесь, где время замерло где-то в позапрошлом веке, здесь, вдали от цивилизации, вдали от самой жизни, где единственная цель существования есть собственно воспроизведение жизни? и, как обычно, жалость к тем, кто все-таки еще живет здесь, в череде одинаково унылых дней, не найдя в себе воли что-то изменить в беспросветном существовании, безнадежной волной подкатывает к горлу… и я привычно отгоняю неконструктивные мысли. Впрочем, со временем я стала понимать: жить в российской деревне, в которой работает один магазин и главной достопримечательностью являются развалины сельского клуба, или жить в крепком каменном доме в английском как бы городке, а по сути тоже деревне, в которой за целый день можно ни встретить ни одной живой души на улице, или жить в нарядном кирпичном домике в поселке Рети в самом центре Бельгии – этакой черной дыре на бельгийской карте, из которой никуда ни на чем не добраться – в общем-то, одинаково грустно и безнадежно, особенно если не сумел найти смысла и цели в собственной жизни…
А еще настоящая Россия – это супермаркет «SPAR» в очередной богом забытой деревне Навашино вблизи Арзамаса, пусть и немаленькой деревне, но что здесь делать немецкому супермаркету, который и в Москве-то появился не так давно? Это плакат «На склонах не кататься» в селе Малые Корелы, в великолепном, мирового уровня, музее деревянного зодчества под открытым небом, плакат, на котором кто-то, конечно же, уже заботливо затер букву «к» во втором слове. Это провинциальный Северодвинск, обманный город, город-хамелеон, косящий под обычный губернский городишко с постройками начала и середины двадцатого века, но лишь отъехав от центра города, обнаруживаешь… нормальный такой, практически московский, жилой район, довольно большой, с великолепными современными шестнадцати- и двадцатиэтажными домами… Настоящая Россия – это команда «выталкивателей» машин из снега в Муроме, толпа крепких веселых ребят, материализующихся из ниоткуда в момент, когда понимаешь, что в этом очередном двухметровом сугробе тебе, очевидно, и суждено заночевать…
На полпути между Северодвинском и Онегой нам пришлось поставить палатку: ездить в темноте по извилистому горбатому грейдеру – небезопасное занятие.
На этой стоянке случилось то, чего я боялась больше всего: детеныша укусил клещ.
Почему-то из нас троих клещ выбрал самого беззащитного. Впрочем, ничего удивительного: сколько раз я наблюдала на рынке, как осы, кружащие толпами над черным кишмишем, игнорируют лежащий рядом зеленый, плотную кожицу которого они не могут прокусить. Природа рационально жестока…
У меня всего пятый уровень школы целительства. Я могу худо-бедно остановить кровь – что и делаю, сняв клеща, но предотвратить последствия, если клещ – переносчик вируса энцефалита, не в моих силах…
Поэтому в Онеге нам приходится заехать в местную поликлинику. С клещами не шутят.
Настоящая Россия – это неожиданно приличная поликлиника в провинциальном городе, почти деревне.
Северные люди, я заметила, очень неторопливы. Продавщица в аптеке, у которой я прошу три пары бахил, смотрит на меня так долго и задумчиво, что я вынуждена пояснить:
- Нет-нет, у меня две ноги… Просто вот…, - киваю на мужа.
Слава богу, ни одного случая клещевого энцефалита в этих местах пока не было. Тем не менее, детенышу вкатывают в пятую точку полтора кубика иммуноглобулина, окончательно формируя в будущей личности убеждение, что от людей в белых халатах стоит держаться подальше…

***


В стремительно сгущающихся сумерках мы видим на обочине машину.
Тот самый микроавтобус «Хьёндай», который обогнал нас не меньше двух часов назад.
Подъезжаем ближе. Машина пуста, водительская дверь приоткрыта.
- Пописать вышел, - грубо комментирует муж.
- На два часа? А второй?
- Не знаю. - В голосе мужа слышится раздражение, как всегда, когда от него требуют ответа на вопросы, на которые он ответить не может.
- Номер запомни. Или запиши, - добавляет он. – Мало ли…
Да где же трасса…
Сколько мы уже так едем – час, два? Смотрю на часы. Время тянется бесконечно медленно, и так же бесконечно медленно тянется эта проклятая дорога. Маленькая красная машинка на экране навигатора, кажется, застыла на месте, и до трассы все еще четырнадцать километров…
Уже почти совсем темно.
Муж на переднем сиденье чертыхается.
- Приехали…
Действительно, приехали. Прямо перед нами – болото, глубоченная яма, куда, видимо, долго стекали дождевые воды, и теперь это топкая трясина, в которую «енот» уже почти погрузился правым колесом.
Муж проворно дает задний ход. «Енот», как испуганное животное, дергается назад.
Заглушив двигатель, он тянется к ручке двери.
- Посмотрю дорогу…
Что-то не так в окружающем мире.
Что-то неладно.
- Не выходи!
Он вздрагивает от моего окрика.
Я дотягиваюсь до кнопки блокировки дверей и жму ее до боли в пальце. Негромкий щелчок успокаивает. Муж изумленно наблюдает за моими действиями, но молчит.
Верчу головой, пытаясь понять, откуда исходит такое четкое ощущение опасности. Дорога пустая. Впереди болото. По обеим сторонам лес, уже совсем темный.
Лес.
Собирая все свои так редко используемые умения и способности, смотрю сквозь сумрак.
Тени. Одна, вторая, четвертая. Пятая… еще и еще… господи! Красные горящие точки – глаза. Жадные голодные глаза.
Несчастные жители той деревни.
И мы для них сейчас – как кусок торта в прозрачной пластиковой коробке…
Я чувствую, как страх, панический, истеричный, хватает за горло, тянет ключицы, липкой струей сползает к животу.
Да, я волшебница. Но толку… Слабая, необученная волшебница, не знакомая и с десятой долей своих возможностей, честно пытающаяся жить нормальной, спокойной человеческой жизнью…
Усилием воли давлю страх в зародыше. Надеяться нам не на кого.
Выходить из машины нельзя, это очевидно. Я даже с одним не справлюсь. Пытаться проехать наудачу? Не зная брода – увязнем по уши, и тогда… Стараюсь не думать о том, что «тогда». Я – ладно, но муж, но детеныш… Детеныш…
Я смотрю на мирно спящего малыша, и отчаяние снова лишает меня способности мыслить.
Теперь я начинаю различать глухой не то вой, не то рычание из темноты. По спине пробегают мурашки. Почему они не нападают?
На крошечной руке ребенка вспыхивают и мерцают малиновым светом три большие стеклянные бусины, соединенные тонкой шелковой ниточкой. Это некое подобие браслета досталось нам в Турции пару недель назад. Не то чтобы мы его купили… Мы его… как бы это поделикатнее… того… В общем, мы его стянули. В турецкой сувенирной лавочке, в момент, когда я честно выбирала магниты и брелоки для многочисленных коллег, а муж честно держал сумки с сорока сортами абсолютно несъедобного рахат-лукума, детеныш оказался на минуту предоставлен самому себе, чем и не преминул воспользоваться. Нитку с бусинами я обнаружила, когда мы уже отошли от лавочки на пару километров. Ну что было делать? Конечно же, я немедленно поплелась возвращать злосчастный «браслет», и конечно же, бусины были мне немедленно подарены любезным владельцем лавочки… И я пыталась отнекиваться, потому что неудобно, но он, внимательно посмотрев на меня, что-то прошептал на своем непривычном для слуха языке, и, вкладывая бусины в мою руку, сказал на слабом русском, путая ударения сразу во всех словах: «Бери, не сомневайся. Возможно, эта безделица поможет тебе сохранить самое дорогое, что у тебя есть…».
И только тогда я почувствовала в нем иную силу. Маг, светлый. Сильный – я не очень хорошо умею определять уровни, но явно сильнее меня, и намного.
Мне очень нравятся эти бусины. В Турции они повсюду: на лобовых стеклах маршруток, на стойках кафе, на упаковках мыла, духов и коробок со сладостями, в любом ювелирном украшении – синие, стеклянные, с «глазом» посередине… Считается, что бусина-«глаз» защищает от несчастий и сглаза… Почти все бусины – синего или голубого цвета, а вот у нас – малиновые…
Тогда я надела «браслет» на руку малыша и крепко завязала. С тех пор мой детеныш ни разу его не снимал. Долгое время я думала, что это оберег, и лишь недавно разглядела, что артефакт на самом деле – мощное оружие…
Вот почему они до сих пор не напали. Чувствуют силу артефакта.
Мгновение я колеблюсь. Потом снимаю бусины с руки детеныша. Гладкий узелок не поддается, и я тереблю его ногтями, пока ниточка не становится пушистой, скользкой, распадается на волокна, …
Объясняю мужу, что надо делать. Он кивает. Каким-то шестым чувством он понимает, что сейчас меня нужно слушаться.
Я стремительно выхожу из машины, резко захлопываю за собой дверь. Щелчок – «енот» заперт. Поднимаю руку с артефактом – так, чтобы он был хорошо виден, и медленно иду к луже.
Если мое «оружие» сработает, то нападающие разлетятся по лесу черным пеплом, превратятся в мелкую пыль на дороге под колесами «енота».
Вот только на всех его не хватит…
Краем глаза слежу за тенями, перемещающимися по обочине вслед за мной. В глухом рычании, которое я слышу все отчетливее, прорезываются нотки ярости. Но нападать не спешат – дураков нет, никто не хочет благородно жертвовать собой, чтобы остальные получили кусок пищи.
Стараясь не поворачиваться к лесу спиной, поднимаю с земли палку и медленно обхожу лужу, прощупывая дно. Палка уходит вглубь едва ли не на метр. Здесь не проехать. А вот чуть левее – пожалуй, есть шанс. Дно относительно твердое, и воды немного. Разогнать машину, налево, потом сразу вправо…
Я медленно отступаю к спасительному «еноту». Вот только бы у кого-нибудь сейчас не сдали нервы… Прыгаю в машину, захлопываю дверь. Все.
- Давай!
Повинуясь моим указаниям, муж уверенно рулит по луже. Двигатель ревет, машина переваливается с боку на бок, но – проехали!
- Теперь вперед! И быстро!
И наш «енот»-подранок, набирая скорость, резво скачет по кочкам в сторону замечательного села Прокшино, где живые – ох, как я на это надеюсь! – люди, где теплый свет за неплотными занавесками, где проходит нормальная человеческая трасса на Вологду, и куда побоится сунуться любая нечисть…
Вдогонку нам несется глухой яростный рев, в котором слышатся отчаяние и злоба. Огромная черная тень с размаху врезается в лобовое стекло и тут же исчезает, как будто бы ее сносит ветром…
«Совсем очумели от голода», - думаю я, и даю себе очередное честное, благородное, последнее слово заняться развитием магических способностей, и записаться, наконец, на курсы в Академию…
В селе Прокшино, под огромным мостом, по которому с грохотом несутся машины, мы вылезаем из «енота» и, не сговариваясь, бежим к багажнику – выкидывать осточертевшую уже дальше некуда протекающую бензиновую канистру. Бензина жалко, и мы пытаемся перелить его в бензобак при помощи купленной специально для такого случая воронки, но воронка оказывается явно мала, она уползает в отверстие бензобака едва ли не целиком, и мы, глядя друг на друга и на злополучную воронку, начинаем истерически хохотать. Бензин льется по лакированному боку «енота», несутся над головой машины, и в пульсирующем свете фар мы вдохновенно сооружаем из пустой бутылки новую воронку… Наверно, достаточно одного брошенного сверху, с трассы, окурка, чтобы наша машины заполыхала факелом…
Но сейчас нам пофиг.
- Что… что это было? – сквозь смех выговаривает муж.
Ничего, милый. Ничего не было. Я легонько касаюсь его сознания. Тебе не нужно это помнить. Это была трудная дорога и глубокая лужа, и запах бензина, и большая глупая птица, едва не пробившая нам лобовое стекло…
Да, и не забыть сообщить о пустом микроавтобусе… куда следует.
А потом мы долго и мучительно едем до Вологды. Хорошая дорога, почти пустая трасса, сейчас бы на педаль газа до упора и на ста пятидесяти до города за пару часов… но наша «докатка», с честью пережившая лесную дорогу, на скорости начинает предательски стучать, и в Вологду мы приезжаем лишь под утро. Во всех трех вологодских гостиницах мест нет, и остаток ночи мы проводим в машине, отогнав ее на лукойловскую заправку. И, уже засыпая, я вижу над головой огромное, темное небо, с миллионами, миллиардами уже бледных звезд, складывающихся в четкие, как на картинке в учебнике астрономии, созвездия… А еще я думаю о том, что мой муж сегодня – герой, и даю себе очередное честное слово все-таки научиться готовить что-то, помимо пельменей… понимая, впрочем, что все равно не научусь…



Домой!

«Бессонные думы жестокой строкой огранишь внутри и снаружи,
Радея в надежде, что твой непокой для пользы Отечества служит…
А в дальних концах его, если совсем по дому тоска и тревога,
На время, быть может, поможет «ноль-семь»
И снова – дорога, дорога, дорога, дорога…»
(А. Дольский)

В любом путешествии самый прекрасный момент – это, конечно же, возвращение домой. Момент, когда длинный состав неторопливо подтягивается к Белорусскому вокзалу, и чопорный проводник-чех в отутюженной форме собирает по купе стаканы, а за окном подтаявший, сходящий снег обнажает кучи мусора, пустые пивные бутылки и бесформенные картонные коробки… Или когда выходишь из теплого тамбура в январский вечер в легкой немецкой курточке, рассчитанной на слякотную европейскую зиму, и уж никак не рассчитанной на крещенские морозы… Или когда, попрощавшись с улыбчивыми стюардессами British Airways, вываливаешься в тесноту залов Шереметьева, и, задев кого-то рюкзаком, выдаешь машинально-робкое все еще «excuse me!», получая в ответ радостно-простецкое «да ничего!», или въезжая на Павелецкий в астраханском плацкарте – гомонящем, голоногом, пахнущем арбузами и помидорами…
Или когда, как сейчас, пересекаешь широкую гулкую полосу МКАД, и на полном ходу утыкаешься в глухую московскую пробку, безнадежную пятничную пробку лакированных, внушительных, огромных, без единой пылинки, понтовых, смертельно скучающих и проклинающих эту до оскомины надоевшую городскую жизнь внедорожников, никогда не съезжавших с асфальта – момент возвращения домой неизменно заставляет забыть и усталость от дороги, и удручающую серость существования российской провинции, и перспективу серьезного ремонта «енота»…
Я люблю этот город! Неприветливый, надменный, мало приспособленный для жизни - я люблю его любым и всегда. Я люблю московское метро, я помню его еще пустым. Я помню Ленинградский проспект еще нешироким и без крутых развязок, я помню время, когда мы были жителями районов, а не округов, я даже помню время, когда у нас не было никакого мэра... Я помню время, когда наличие жилья в Москве не делало тебя автоматически миллионером… Я люблю его, несмотря ни на что - мой шумный, суетный, чопорный, многоязычный, неповоротливый, серо-бетонный, застывший в пробках, горький мегаполис…
- Потому что это наша родина, сынок…, - озвучивает молчавший до сих пор муж.
И мне безумно приятно, что и теперь, спустя годы, мы все еще думаем в унисон…
Километров за пять до дома залатанное в вологодском автосервисе колесо разлетается окончательно. К счастью, предвидя это, вологодские умельцы поставили нам в покалеченную шину камеру. И сейчас, поглядывая одним глазом на дорогу, а другим – на колесо, каждые пятьсот метров подкачивая шину портативным компрессором, муж потихоньку тянет машину к дому.
А мое неугомонное воображение уже рисует новые привлекательные картины… Пройдет год, подрастет детеныш, и можно будет, наконец, решиться на пеший маршрут в Хибинах… Хибины, край невысоких вершин, кристально-чистых горных ручьев и черники… моя давняя и пока не осуществленная мечта! Можно добраться до Кеми, оттуда завернуть на Соловки, а потом до Мурманска…
- Ты не помнишь, по какой трассе до Мурманска?
Муж на мгновение теряет дар речи и руль. Впрочем, ему ли привыкать...
- Но мы ведь заедем домой… правда?


«То повиснет над мотором ранняя звезда
То на стекла брызнет дождь…
За спиною остаются два твоих следа –
Значит, не бесследно ты живешь…»
(Ю. Визбор)


_________________
В этой игре все равны, но некоторые неизменно равнее...
Если бы та энергия, которая у многих уходит на самолюбование, была направлена на то, чтобы сделать мир лучше, мы бы сейчас жили в раю :о)
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Св Мастер



Зарегистрирован: 04.01.2009
Сообщения: 1414
Откуда: Новосибирск

СообщениеДобавлено: Чт Янв 13, 2011 8:09 am    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Понравилось. Насторожил слегка "детеныш"-статист. Он вроде как есть, но его почти что и нет. Хотя мучить такой поездочкой трехлетнего пупса - это жестко. Жалко и "енота". Ну никак это не внедорожник и подвеска скорее всего вымрет. Жалко вурдалаков, или кого там? Так и не поели. Позабавили размышления о России. Не думал, что у москвичей все так запущено. "Выехать в Россию" - я аж поперхнулся. Все вышеперечисленные ужасы провинциальные - не ужасы вовсе, а нормальная действительность. И ничего ужасного здесь нет, имхо. Напомнило рассказ американца, проехавшего по Сибири и с содроганием вспоминающего комаров-москитов, которые повсюду, и напившиеся чей-то крови падают тебе в суп. Оказывается москвичи - немного американцы. Или "много"?
Респект.
_________________
У меня все ходы записаны (с)
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение Skype-Name
грымза
Инквизиция. Координатор проекта.


Зарегистрирован: 04.07.2006
Сообщения: 5867

СообщениеДобавлено: Чт Янв 13, 2011 2:07 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

читала и картины вставали перед глазами
понравилось
_________________
- Ты что, обиделась?
- Не, я за топором.
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Всеслав-Чародей
Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 05.06.2006
Сообщения: 2725
Откуда: Red Devils
Замечания: 1

СообщениеДобавлено: Пт Янв 14, 2011 10:39 am    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Одолел. Всё-таки немало написано.
Страшный рассказ. Особенно в той части, где рассказывается про лень волшебницы) Бедный муж... Пельмени, одни пельмени...
_________________
А что сделал ТЫ, чтобы не заскучать в Дозорах?
Зверю: Не будь мясником, будь бойцом.
Уважай противника, который храбро бьётся.
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
LorD_ExEcuT0R
Звезда Сумрака.


Зарегистрирован: 10.07.2006
Сообщения: 5593

СообщениеДобавлено: Пт Янв 14, 2011 11:50 am    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

otlichno! mne ponravilos'!
_________________
Продаю Амулеты "Звезда Сумрака"
Более подробно ЗДЕСЬ
Задать вопросы можно ТУТ
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Lea_2009



Зарегистрирован: 10.07.2009
Сообщения: 1026

Замечания: 9

СообщениеДобавлено: Пт Янв 14, 2011 12:31 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Св Мастер писал(а):
Жалко вурдалаков, или кого там? Так и не поели.

Вас там случайно не было?? :о))
Вот они... вампиры...

грымза, LorD_ExEcuT0R,

Спасибо! :о)

Всеслав-Чародей,

Угу, меня не впервые упрекают в неумении писать в формате комиксов :о))
Кстати... еще сосиски
_________________
В этой игре все равны, но некоторые неизменно равнее...
Если бы та энергия, которая у многих уходит на самолюбование, была направлена на то, чтобы сделать мир лучше, мы бы сейчас жили в раю :о)
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Всеслав-Чародей
Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 05.06.2006
Сообщения: 2725
Откуда: Red Devils
Замечания: 1

СообщениеДобавлено: Пт Янв 14, 2011 12:51 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Lea_2009, мнение оборотня, нуждающегося в интенсивном и обильном питании:
Просто тяжеловато уследить за скачками повествования, когда на работе надо ещё и работу немного делать
_________________
А что сделал ТЫ, чтобы не заскучать в Дозорах?
Зверю: Не будь мясником, будь бойцом.
Уважай противника, который храбро бьётся.
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Джекки-Нож



Зарегистрирован: 16.01.2008
Сообщения: 1804

Замечания: 7

СообщениеДобавлено: Пт Янв 14, 2011 3:04 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Lea_2009,
Просто для комиксов пишут не сказки, а сценарии. Совсем другой формат.
А ещё жёлтый цвет текста мешает воспринимать.
_________________
Наладчик Джек
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Всеслав-Чародей
Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 05.06.2006
Сообщения: 2725
Откуда: Red Devils
Замечания: 1

СообщениеДобавлено: Пт Янв 14, 2011 3:07 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Джекки-Нож,Lea_2009, просветите меня о формате "текстовый комикс". У меня голова как-то не принимает такое сочетание
_________________
А что сделал ТЫ, чтобы не заскучать в Дозорах?
Зверю: Не будь мясником, будь бойцом.
Уважай противника, который храбро бьётся.
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Джекки-Нож



Зарегистрирован: 16.01.2008
Сообщения: 1804

Замечания: 7

СообщениеДобавлено: Пт Янв 14, 2011 3:20 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Всеслав-Чародей,
"Буря столетия" Стивена Кинга написана, как сценарий фильма - потому что он с самого начала решил, что хочет сделать фильм. В принципе можно так же написать и сценарий комикса. Мне сейчас лень подробно рассказывать, что и как Кинг сделал в "Буре столетия", тем более, что лучше него я и не смогу.
Или взять другой пример - "Дом, который построил Свифт" Григория Горина.
_________________
Наладчик Джек
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Дмитрий Зубцов
Мастер Пера. Мастер Отыгрыша.


Зарегистрирован: 14.06.2008
Сообщения: 1710

Замечания: 2

СообщениеДобавлено: Пт Янв 14, 2011 4:21 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Предлагаю с дальнейшими подробностями - в приват.
Lea_2009, работа интересная. Читал с удовольствием. Но цветом поиграли зря.
_________________
Нет. Ну нет тут демократии. Нет и не будет. Ибо народ наш понимает исключительно диктатуру.
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Джекки-Нож



Зарегистрирован: 16.01.2008
Сообщения: 1804

Замечания: 7

СообщениеДобавлено: Пт Янв 14, 2011 7:04 pm    Заголовок сообщения: Ответить с цитатой

Дмитрий Зубцов,
Если автора не в первый раз упрекают в неумении писать в формате комиксов, то не грех об этом самом формате и поговорить. В целях самообразования и совершенствования. Нес па?

 !  Если модер просит не оффтопить, то можно и не торговаться. Не так ли? Зубцов
Вернуться к началу
Игровой профиль Посмотреть профиль Отправить личное сообщение
Показать сообщения:   
Начать новую тему   Ответить на тему    Список форумов Дозоры -> Fan Art Часовой пояс: GMT + 3
Страница 1 из 1

 
Перейти:  
Вы не можете начинать темы
Вы не можете отвечать на сообщения
Вы не можете редактировать свои сообщения
Вы не можете удалять свои сообщения
Вы не можете голосовать в опросах


Powered by phpBB © 2001, 2002 phpBB Group